Они Живые...

Когда ему становилось больно и страшно, он уходил из дома…
Стараясь не думать о собственной боли, он шел на кладбище…
Он ходил среди могил, выбирал себе «собеседника», присаживался у надгробья и рассказывал о своей боли… Временами его «собеседником» были старенькие дедушки и бабушки. Ему почему-то казалось, что они, как никто другой, умеют слушать… Глядя прямо в глаза человеку на фотографии, он изливал все, что у него наболело…
Собеседники были всегда очень мудры, и являлись настоящими психологами. Они никогда ничего не советовали, они просто очень внимательно слушали, не перебивая…
 Жизнь его не была веселой и приятной. Он учился… Работал по ночам сторожем в театре… Единственное, что доставляло ему ощущение полета и счастье - это музыка, и… частое общение с ушедшими в мир иной…

Когда в очередной раз ему стало грустно от своего существования, он, как обычно, отправился на старое кладбище. Многие могилы были заброшены и забыты. То ли по той причине, что не осталось родственников у умерших, то ли по причине забытья этих некогда сильных, веселых и талантливых людей…

Он выбрал могилу, на которой был потемневший от дождей портрет какого-то старика с седой бородой и темными, глубоко посаженными глазами…
И начал свой рассказ о последних днях своей жизни…

«…Если бы вы знали, как непросто жить среди бездарностей, которые давят на тебя со всех сторон, стараясь подавить все твои старания выбраться из серости, сотворить нечто такое, что еще никто не успел сделать… Как непросто среди этих злых глаз, которые готовы тебя разорвать на части только потому, что ты смотришь на мир иначе, нежели они… Каждый пытается использовать тебя в своих, каких-то известных лишь ему, целях… Дети перестали видеть яркие, красочные сны, они видят только то, как они убивают без конца и края, стреляют в других, подобных себе… убивают без жалости… Жалость возникает по пробуждению лишь от мысли, что мало убил… Как можно выжить в этой стае и не стать похожим на робота, точно выполняющего свою задачу без малейших отклонений в сторону?»
Потом, после своей тирады, он вдруг замолчал, посмотрел на синее небо над головой… Без всяких мыслей он смотрел, как плавно плывут облака, похожие на плюшевых зайчиков, медвежат, слонят… Стало вдруг почему-то легко, словно он стал одним из этих облаков, таких пушистых, легких, беззаботно плывущих в никуда…
Его покой нарушил детский голос:
- Они живые… Ты знал, что они живые?
Он оглянулся и увидел в полуметре от себя мальчишку лет семи… Большие голубые глаза, белокурые, растрепанные ветром волосы, спадающие на плечи…
Голубые джинсы, немного потертые, с большими карманами… Широченная, не по размеру, голубая рубашка, засученные рукава… Каким-то странным показался ему этот мальчик… Старое кладбище здесь, и взрослые появляются крайне редко, он здесь вообще никогда никого не видел, лишь предполагал, что посетители, наверное, бывают. А тут маленький мальчик … Что он здесь делает, не в войнушку ведь играет? Но он решил не показывать своего удивления и сказал:
- Нет, не знал, но они мне кажутся очень забавными, особенно сегодня…
Мальчик с улыбкой, какой давно никто из детей не улыбается, подошел к нему, сел рядом и сказал:
-Меня зовут Эирли… А тебя?
-Меня зовут Керл… А откуда ты знаешь, что они живые?
- Они дышат, движутся…
- Но это совсем не значит, что они живые, многие люди при том, что они дышат и движутся, совсем не похожи на живых…
- Облака не такие, у них жизнь в покое, лишь ветер ими управляет. Но иногда они противятся ему, и он их наказывает…
- Божечки, как они могут противиться воле ветра?
- Они мне рассказывали, что вопреки дыханию ветра иногда дурачатся и плывут в противоположную сторону (мальчик засмеялся) Смотри, ветер совсем легкий, но вот сейчас, например, они плывут совсем не туда, куда он их направляет…
Керл наслюнявил палец, чтобы узнать, куда дует ветер, и увидел, что действительно - облака дурачатся. Он не мог понять этого…
- Но как им это удается?
- Я же говорю - ОНИ живые просто, сердить всегда ветер они не хотят, он у них что-то вроде короля, но порой они как бы дразнят его, словно говорят ему - власть твоя не безгранична, и на самом деле мы можем и без тебя…
- Но почему тогда они позволяют собой управлять, если могут и без него?
И ты говоришь, что они тебе сказали... Они что, еще и разговаривать умеют?
- Видишь ли, всегда считалось, что ветер очень силен, что он правит воздухом, и брать на себя больше, чем сейчас, облака не хотят… Ведь это так просто - расслабиться, не прилагая никаких усилий, плыть по небосводу, не думая о направлении и борьбе с ветром. Если они поставят ультиматум и будут сами по себе, ветер вряд ли смирится с потерей власти и начнет войну. Когда он старается показать свою власть, то он призывает к себе темные облака. Они перекрывают небо своим темным одеялом, начинается гроза. Точнее сказать, мы думаем, что это гроза, а все эти молнии и гром - это гнев ветра и расплата за непослушание… Эти легкие облака в это время оказываются очень высоко, им там тоскливо, и воевать так постоянно они не желают, да и по-своему они любят ветер… В сущности, они как дети. Игривые, дурашливые. Смотри, какие они рожицы строят… А разговаривают они крайне редко… между собой, конечно, почти всегда, а вот с НАМИ - редко… Только рано утром они спускаются на землю, чтобы поваляться в траве или поиграть в снегу. Вот если повезет застать их на земле - то они могут много интересного рассказать…
- А ты часто с ними разговариваешь?
- Очень часто, они меня уже за своего принимают, они называют меня Лучиком… Когда я первый раз с ними заговорил, они удивились, что я знаю о том, что они умеют разговаривать и, наверное, поэтому приняли меня в свои игры…
- А почему ты ходишь на такое невеселое место, как кладбище?
- Здесь тихо … здесь можно думать…
- Думать? О чем? Разве тебе неинтересно со своими сверстниками играть?
- Я чужой … и думать всегда найдется о чем, вот, например, о вороне, который приносит душу…
- О каком еще вороне?
- Ну, есть легенда, что если душа умершего не может найти покой из-за того, что не сделала что–то на земле, то в редких, очень редких случаях, черный ворон прилетает за душой и дает возможность душе вернуться в плоть, чтобы душа смогла доделать необходимое и вернуться уже легкой в свой новый мир… Так вот, на самом деле это не легенда, так и есть…
Каждую ночь сюда прилетает черный, огромный ворон и выполняет свои обязанности…
- Ты хочешь сказать, что кто-то из уже умерших поднимается и идет по городу делать свои дела?
- Он не сделает ничего дурного. Это нельзя… Разве что только очистить мир от …грязи… Но разве это плохо? Злого и отвратительного в мире слишком много, истребить все плохое нельзя… иначе на земле исчезнет равновесие, и не будет хорошего, так как хорошее видно только на фоне плохого… белое ярко выражено на черном, на белом белое не увидеть…
Знаешь, мне очень было хорошо с тобой, но мне пора возвращаться, приходи завтра сюда в полдень… Ладно?
Мальчик как-то поник, и лишь после обещания встретиться здесь завтра он улыбнулся, как раньше улыбались только дети, повернулся и ушел…
Керл посидел еще немного, подумал об облаках, которые умудряются бороться с таким властным и сильным ветром… Подумал о том, что белое на белом не видно… Ему стало как-то гордо за себя, что он, как и эти облака, старается бороться с течением, что он, возможно, и есть то самое белое на черном…
Встал и направился к выходу…
Почти у самого выхода он увидел могилу, которую прежде не замечал. Она отличалась тем, что памятник был какого-то молочного цвета, на нем красовалась старенькая фотография мальчика… под фотографией было имя… Где то он уже его слышал…

 Эирл Крим

 1 .02. 1969 год - 7.03.1977 год


Продолжение следует…