Не влюбляйтесь в поэтов

ТАТЬЯНА ШАЙБУЛАТОВА



                НЕ ВЛЮБЛЯЙТЕСЬ В ПОЭТОВ



Не влюбляйтесь в поэтов. Не дайте им вас обаять. Поэты это умеют. Они будут охмурять вас денно и нощно, сами того не замечая.
Что за человек поэт? Худой, с туманным взором, нездоровым блеском в глазах, бледный и таинственный.
Предположим, вы попали в компанию, где вас знакомят с поэтом. Вы очарованы. Он красиво говорит. Он увлекается разговором  настолько, что не замечает, как его ладонь оказывается у вас на колене. Вы можете убрать его руку на подлокотник дивана, ручаюсь, он не заметит. А если заметит, то строго скажет. « Что за мещанские замашки?» или «Я вас обидел?», и продолжит разговор.  Так что вы уж лучше сделайте вид, что ничего не заметили. Через пару минут он перейдет на ты, а его рука  с колена перекочует на ваши плечи. В другой руке он будет держать бокал с вином, сигарету, или еще хуже, трубку.
Потом он скажет загадочно: « А знаешь, в профиль ты похожа на Немезиду», после чего, незамедлительно поцелует вас в губы долгим рассеянным поцелуем. На другой день он прибежит на свидание  в назначенное время с букетом цветов и скажет, что не спал всю ночь. Прочитает новое стихотворение, которое посвящено... правильно, только тебе. « Мы ведь на ты?» - опомнится он, - « Ничего, что мы на ты?»
Через неделю вам будет казаться, что весь мир _ это сплошная поэзия. Вы увидите солнце похожее на яичницу , сиреневый туман и небо в алмазах.
Потом он сделает вам предложение. Одумайтесь! Не соглашайтесь. Дайте себе время опомниться.
Через неделю после свадьбы, потому что   у вас не хватит сил отказать этому одинокому , не понятому человеку, этому гению, покинутому всеми, он станет называть вас старушкой, потом старухой, и, иногда, забывать ваше имя.
Через две недели он не прейдет домой ночевать и скажет потом, что засиделся у друга. Причем, возможно так оно и было.
Через полгода вы найдете у него в бумагах посвящение «N» , а он на ваш вопрос или ничего не ответит, или скажет, что стихи старые, написанные еще в школе.
Через год , когда у вас родится ребенок, вашего любимого напечатают в областной газете и в глазах его появится стальной блеск. Он будет не замечать вашего восторженного взгляда и очень удивиться, узнав  что его трехмесячный сын Александр, на самом деле девочка Сашенька.
Еще через время... Но тут у вас есть выбор- одно из двух:
... Он станет известным поэтом, отрасти брюшко, бороду и  заведет массу полезных и бесполезных знакомств, которыми будет время от времени  пользоваться. Он изредка будет пропадать на дружеских пирушках, приходить со следами губной помады на рубашке, но если вы научитесь не замечать этого, то, привыкнувший к комфорту и постоянству, далеко он  не уйдет. Будет выпускать по одной книжке раз в пять лет и греться под лучами своей славы.
...А может он так и останется непонятым. Вечно небритый,  злой и голодный. Худой и неопрятный, не смотря на все ваши ухищрения он будет бродить по комнатам вечерами, напрягая уставшую музу.
Работать он будет истопником  или сторожем, эти работы оставляют больше времени для творчества. И вы, озлобленный вечной нехваткой денег, его муками и своей любовью, будете жарить ему картошку и подавать лук с постным маслом на закуску, когда придут гости - такие же как он ,-  непризнанные  гении.









В любом случае не будет вам покоя. Если его не посетит  муза, то посетит какая нибудь другая женщина. Если его не посетит никто, он напьется в одиночестве и будет рвать свои черновики, хрипло крича что-то о несправедливости богов к талантливым  поэтам.
Так что, пока не поздно, снимите все же его ладонь со своего колена и  на его  изумленный взгляд нахально ответьте: « Не люблю стихов». Этим вы оскорбите его смертельно, и ему никогда  и в голову не придет предложить вам руку и сердце.
И тогда, вы  влюбляйтесь себе на здоровье в кого угодно, хотя бы в того блондина у окна, который читает книжку анекдотов.




Норильск
март 1997г.