песня про В. И. Даля

Проснулась сегодня печальная. Собралась на работу, вышла из дома, села в маршрутку. Такие неприятные рожи кругом! Еду и вдруг слышу: что-то жутко знакомое играет. И очень почему-то захотелось смеяться. Прислушиваюсь - БА! Да это же она, песня про В.И.Даля! Лет 15 ее не слышала!

...Когда я была совсем мелкой, у нас были качели. Такие обычные детские качели, перекладина на веревках. Папа их как-то закреплял на потолке в кухне (а кухня у нас была большая, верней, узкая и длинная, дом нетиповой, дореволюционной постройки) и качал меня до полного одурения. А любила я это дело страшно. Визжала только так. На самом деле, ежесубботнее полуторачасовое остервенелое раскачивание сумасшедшего ребенка вдоль кухни было единственным способом заставить этого ребенка ходить на фигурное катание. А папа тогда еще имел большие иллюзии на этот счет. Поэтому выбора у него не было.

И ладно бы только раскачивание. На самом деле, я была просто деспотом в семье, потому что папе приходилось проделывать целый комплекс процедур, чтобы я осталась довольна. Например, я была необычайно щепетильна в вопросе высоты подвешивания качелей - она зависела исключительно от настроения и каждый раз была непредсказуема. На подвешивание и тестовые прокачивания уходило минут по 40. Но и это можно было стерпеть. Самое страшное - я заставляла папу петь.

Папа мой в молодости слыл пижоном. У папы был отличный хаер, полосатые брюки (разумеется, клеш от колена), самодельная электрогитара, достаточно неплохой слух и голос, достаточно плохая компания, по-девичьи длинные ресницы и большие надежды на будущее. Папа играл на танцах в городском саду и учился на иженера-автоматизатора химического производства. В перерывах сочинял не слишком пристойные, но очень смешные байки. В перерыве же и женился. И даже ушел после этого в армию. В армии папа перестал петь, зато много рисовал - в основном плакаты и траспаранты, но это уже к делу не относится. К делу относится то, что к моменту, когда длина конечностей позволила его дорогой дочери вцепиться в качели, папа не пел уже лет примерно пять. И вот настал час расплаты.

Папу погубило желание покрасоваться. Как-то он необдуманно спел дочери песню про В.И.Даля, и с тех пор субботы превратились в кромешный ад для всех, кроме, собственно, дочери. "Пой, пой, папа, ну пой!" - вопило дите, со свистом пролетая мимо кастрюль (они же кастрюси, позже кастрюлы) и дуршлаков (они же друшлаги, причем до сих пор). Папа бледнел, просил о пощаде, сулил дары и блага - всё напрасно. В конце концов он покорно брал видавшую виды гитару болгарского производства и заводил свою единственную песню. На время песни я даже милостиво соглашалась раскачиваться самостоятельно.

Чем эта песня мне так полюбилась - сказать сложно, особенно теперь. Может, папа и правда хорошо ее пел. Только думаю, всё дело в волшебном слове "Даль". Кстати, как выяснилось в маршрутке, слова-то такого и нету в песне, папино творчество, или версия не та, но разве суть? Услышала - и сразу всё перед глазами: кастрюлы, визг, хохот, восторг неописуемый, то потолок перед самым носом, то - ууух! - мимо холодильника обратно, шершавые веревки в кулачках, мелькающий папа с разнесчастной гитарой, и - на весь дом, в два голоса, ненавистная, в меру идиотическая и самая любимая песня про В.И.Даля:

Солнце на спицах, синева над головой,
Ветер нам в лица, обгоняем шар земной,
Ветры и версты, убегающие в даль,
Сядешь и просто нажимаешь на педаль -

ДАЛЬ ДАЛЬ ДАЛЬ ДАЛЬ!!!
ДАЛЬ ДАЛЬ ДАЛЬ ДАЛЬ!!!
ДАЛЬ ДАЛЬ ДАЛЬ ДАЛЬ!!!
ДАЛЬ ДАЛЬ ДАЛЬ ДАЛЬ!!!