Меня. Больше. Нет. стихи в прозе

Тебе.
Меня. Больше. Нет.

Какой-то эстет затушил о мой левый глаз сигарету. Правый глаз умер от одиночества.
Красно-лимонный цвет вечно ходит за тобой тенью.
А когда мне отрезали пальцы, то резали их не целиком, а по фалангам. Иначе, говорят, они больше не отрастают.
Может ли слепой совершить подвиг?
Человек с черными бездонными зрачками, глаза без радужки, просто белое и черное.
Ты похож на геометрию Лобачевского. Параллельные пересекаются.
Еще ты похож на белый шоколад.
И если ты захочешь рассказать мне о боли, знай: Меня. Больше. Нет.

Если прочертить линию от ладони, по внутренней стороне руки, поцарапав кожу на сгибе локтя, дойти до нежного участка кожи между пальцами на ступне, то эта линия будет больше похожа на бесконечность, чем время, которое мы придумали.

Мне не кажется, что  боль – такая уж исцеляющая штука, но Меня. Больше. Нет., поэтому я, наконец, могу тебе верить.

С тех пор, как погибли мои глаза, я только и могу, что впитывать молочными железами твой кроваво-лимонный свет.

А когда что-то влажное ткнулось в мой живот, откусило кусочек мяса справа от пупка и с урчанием стало тереться о мою ладонь, я поняла, что только слепой может поверить во что угодно, не придавая этому никакого смысла.

Параллельные пересекаются.
Меня. Больше. Нет.