О тех, кто поет

Я пел.
Так и шло.
Дни сменяли дни, скапливаясь в недели и месяцы и отваливаясь затем целым слежавшимся годовым пластом…
Я пел.
Люди вокруг недоумевали. Иные раздраженно отмахивались, редкие - улыбались, но в большинстве своем просто пожимали плечами и проходили мимо. Одних злила неуместная веселость песни, недовольство других вызывала звучавшая в песне грусть… Равнодушные старались побыстрее уйти.
Я пел.
Изредка собирались толпы поклонников, почти заглушавших своим восторженным криком песню… Сменяясь затем угрожающе гудяшими скопищами недовольных. Цветы и пестрые праздничные ленты превращались в гнилые овощи и камни.
Я пел.
Так и шло.
Но ничто не вечно под луной… И однажды моя песня закончилась.
Допев последний куплет, я поклонился и сел, готовясь внутренне к ошеломляюще непривычной тишине и ужасу людей, застигнутых ею…
И был поражен изумительной музыкой, лившейся со всех сторон.
Так и шло.
Кто-либо всегда поет.