Пробуждение

  Ё-моё, рука болит. Не так что бы сильно болит, но, ёшкин кот – прикольно. По идее у меня уже больше никогда ничего болеть не должно. А она болит. Болит, едрён-матрён, как ни в чём не бывало. Как будто ничего и не случилось.
  Кстати, а что случилось? Тела окромя руки вообще не чувствую, а в голове, блин, бардак, как в бомжатском притоне после ментовского налёта. Что-то смутное такое помнится. Ну, ничего мне не впервой по кускам воспоминания собирать- с тех пор, как в двенадцать лет первый раз нажрался, так пол жизни по кускам и вспоминаю. С утра, обычно. Тут главное хоть какие-нибудь куски вспомнить, а потом их уже в единое целое объединять. Итак: ларьки мои, Дашка, Наполеон, Киста- подлюка, пулемёт…а дальше? Ёбть, как в кино: тут помню, а тут не помню. Каша какая-то. Ладно, попробуем энтот ****ый пазл по кускам сложить, по пунктам то бишь…
  Так, начало - «мои ларьки». Я вроде не торговец…Точно не торгаш поганый. У меня одно название сразу презрение и праведный пролетарский гнев вызывает. А кто же я? Я – крыша! Бляяя!! Тут уж совсем фигня получается! Вроде как крыша поехала, только как такое может быть, если крыша- это я?! Вот такая запупырина получается. Ну, да ладно – фиг с ним с ларьками. Замнём для ясности.
  Дальше: «Дашка». Ага! С этим уже легче: «Да-ашка-аа». Это баба моя. Тёлка. Чувиха. Ноги от коренных, сиськи - по пуду каждая, ротик рабочий…в общем самое то, «что нужно человеку, что бы встретить старость». Оппа, ещё одну часть тела ощущать начал! Здравствуй, родной. Здравствуй, мой хороший. Как, блин, замечательно, что ты у меня есть. С одной рукой как-то вообще беспонтово было. А тут и рука, и куда приложить найдётся, если совсем всё хреново будет. Жить стало, как говориться, лучше жить стало веселее.
  Дальше у нас по краткому списку вспомненной белиберды - «Наполеон»! Он то тут причём? Он вроде давно отдал концы. Или нет? Тема ещё по круче «крыши». Наполеон…Наполеон…наполеон-галеон-граммофон-гандон…Фигня какая то!! Не болта не помню! Откуда там этот французский урод мог появиться. А, ну и хрен же с ним! Помню - пили… Точно! Пили с Дашкой какую то жутко дорогую бодягу. Водки приличной не было - пили коньяк. А Наполеон…Может за него пили?.. Или с ним?
  А дальше? «Киста»! Нет, «Киста-подлюка». Кулак автоматически сжимается, зубы скрипят (ё-моё, зубы чувствую! Только как-то странно ощущается…), матюги сами собой наружу просятся. Киста- козёл плешивый, лох топтанный, мать его шлюху за ногу! Прознал, гнида, что я один с Дашкой в ларьке коньяк потребляю. И нагрянул туда  с толпой своих бритых ублюдков…и с пулемётом…
  Ведь живого места от нового ларька не оставил, гнида. Дашку вроде бы не задело. А вот я... А меня убил, падла. На смерть убил…меня…сволочь! Меня убил! МЕНЯ!!! Вот сука! Гад, урод, ублюдок!!
  Так, спокойней. Я же чувствую. Я же лежу тут, думаю, темы сам с собой перетираю: следовательно я жив… Или нет? Ведь точно помню, как Киста в меня из пулемёта чуть не в упор садил, гад. А потом ещё контрольный сделал, чуть ниже затылка, там, где череп кончается. Косой, блин, из пистолета даже в упор попасть не мог. Как промазал, так разозлился, просто весь на говно изошёл. Орал, опал, башку отрезать обещал и в канаву кинуть, что бы гнил до самой весны. А, что дальше было - не помню. А было ли что-нибудь? И вообще, где я? Не плохо бы хоть зенки протереть, что ли. Ой, бля! Ой, твою мать!! Ой, Мать Твою, Бля!!!
Киста, гнида подколодная, ну уж на что гнилой потс, а ведь всегда выполняет на, что подписался…И блин, сейчас кажись выполнил…Это ж я там лежу! Пиджак мой любимый, сиреневый в тонкую полоску, ботинки оранжевые (не у кого в городе больше таких нет, зуб даю): точно я. Только башки нет. Отпилил, урод. Как обещался, так и отпилил. По самые плечи. Вот гад!
  Так. Если то, что внизу – это я, то чем же я тогда отсюда сверху смотрю? А чем обычно смотрю? Глазами. А глаза у меня где? На голове. Это значит я, то есть голова на верху в кустах лежит, а я, то есть тело моё оставшееся - внизу в канаве валяется. И я и тем, и другим шевелить могу. И руку с членом чувствую, и голову с зубами ощущаю. Вот это да! Вот это, блин, да!! Круто! Погано, больно, противно, но, бля, круто!
  Ну, Киста! Жди меня, родной. Жди меня, уёбыш конченный. Ты ещё сидишь, смерть мою празднуешь, а я уже к тебе иду…Ничего, что башка под мышкой и рука правая почти не двигается. Ничего. Я тебе одной левой твой пулемётик смогу в задницу засунуть…и провернуть…и провернуть! Дождись меня, Киста, я скоро. Ты только дождись…