настоящая любовь

В вагоне было душно и людно, как всегда.
Машка спросила меня: «А вообще, настоящая любовь-то есть?»
Конечно, нет, сказала я. Сказала, потому что думала совсем другое.
Машка – часть моего сознания, почти идентичная в поступках, перевела ответ и спросила: «А какая она, эта любовь? Я вроде любила, а вроде - нет…»
Раз не можешь разобраться – значит, не любила. Была влюблена,… привязана,… заинтересована… не говоря уж про физическое влечение. А любовь – это когда абсолютно перестаешь себя ощущать, твоя жизнь тебе не важна, важен только тот человек, которого любишь… Он заполняет собой весь этот мир, и вне него – пустота.… Вот почему так страшно быть отвергнутой.… Вот почему боятся разлук…
Маш, ты ведь боялась разлук?
Маша сказала, что я-то точно любила…

Она - часть моего сознания, она на год выпала из моей жизни, уступив место пустоте… Страшной пустоте…. Так вот почему я не боялась смерти… Самоубийство представлялось чем-то обыденным, как звонок в больницу, но не потому, что жизнь на год потеряла смысл – нет… Оно не пугало, тк жизнь больше не имела ценности… Жизнь на год превратилась в абстрактное понятие, зависящее реально лишь от функционирования белковых молекул.

И я любила…

Потом вернулась Машка, заставив сердце перекачивать кровь в обычном режиме, вернулись блокнотики, кафешки, метро.… И почему это ей приспичило спросить, ей, у которой каждый месяц – новая любовь, потому что выбирает она из бесконечности… Бесконечное число флиртов, улыбок и счастья… Бесконечность обмана…
А я?
Ха-ха… Спокойная, не ощущающая потребности любить и падать в пустоту.… Не верящая словам…
Выздоровевшая, но безнадежно больная…
Любила ли я?
Была пустота – значит, любила… Выпал год – любила…
Забыла….

И тут я поняла, что любила только себя. Любила свою несчастную любовь, любила эту пустоту и боль в сердце.… Любила не любимого человека, а выдуманный образ, который выдавала за него.… Любила себя, свои страдания, страдала, чтобы было что любить.… И чтобы никто не раскрыл обмана.… Даже я сама…
Любила себя… Год любила только себя, упивалась этой бессмысленной любовью…
Бесконечность обмана…
Потому и Машка – частичка меня, выпала, отошла куда-то вдаль, потому что я любила только себя…
Настоящая любовь…

Я любила эти шрамы от бритвы, растравливала их, чтоб любить еще больше… Я любила свою чистую и бескорыстную любовь к нему, безнадежно больному раком крови.… И когда он выжил – я почувствовала досаду. Потому что любовь была теперь не такой несчастной, её уже не за что было любить…

Я… никогда не знала настоящей любви…


В вагоне было душно. Машка внимательно смотрела на меня и, перекрикивая шум электрички, убеждала, что помогла бы мне стать счастливой, потому что я этого заслужила.… Потому что я любила, а он, скотина, нет.… И была так несчастна. Но я лучше её в сотню раз, потому что знаю, что такое настоящая любовь…
Я посмотрела на Машку. Она верила в то, что говорила. А я…

И вдруг я поняла, что все-таки люблю.
Люблю Машу, наши блокнотики, кафешки, метро…
Люблю её бесконечных поклонников, люблю её - частичку меня, люблю, потому что не замечаю этого.

И настоящая любовь должна быть незаметной.



19.02.2003г