БН

Дню Святого Валентина не посвящается

Она любила его. Любила так сильно, как никого и никогда.

Ее маленькое сердечко замирало от восторга, когда он обращал на нее внимание, подходил, разговаривал. Все переставало существовать вокруг, кроме него. Да, собственно, он и был всем ее миром.

Каждый день разливался томительным и тягучим ожиданием. К вечеру она садилась у окна и всматривалась в темные силуэты, пытаясь найти среди них его. Он был единственным смыслом, определяющим ее существование. И что с того, что за последние пять лет он почти перестал за собой следить, обрюзг и потолстел. Какая разница, что другие женщины не обращали на него внимания, это даже хорошо. Пустяки, что большую часть времени он бывал груб к ней и несправедливо придирался по пустякам.

Ему ведь так трудно приходится в этой жизни. Он работал с утра до позднего вечера, а его таланы не признавали, начальник эксплуатировал его нещадно, коллеги по работе так и норовили устроить ему какую-нибудь пакость.

«Бедный мой, хороший мой, - вздыхала она – Любимый мой мальчик… Ничего, все еще будет… Мы обязательно будем счастливы…»

Однажды у него завелась другая женщина. Это было ужасно! Ужасно, что та, другая, даже набиралась наглости звонить ему домой, а он совсем не старался скрыть его с той, другой, отношения. Она проживала кошмарные дни, полные тревоги и горечи.

Но судьба была благосклонна к ней, и та, другая, исчезла из их жизни. Глупая девчонка, куда ей понять его, такого замечательного и прекрасного, глубокого и тонкого, умного и сильного.

Она любила его с самого его рождения. Любила так сильно, как только матери любят своих сыновей.

p.s.  Умерли они в один день. И умирали долго и счастливо.

по мотивам http://www.proza.ru:8004/2003/02/11-14