это не сон

Это не сон. Это не мечты. Такое нельзя придумать или загадать. Это всегда здесь. Там. Близко. Далеко. И даже глубоко внутри. Везде. Оно с нами и даже когда нас нет. Оно никак не зависит от нас. Это мы, только мы, как рабы, немые и повинующиеся рабы, приходим и уходим…. А тот, кто захочет восстать против этой слепой власти, изменить ничего не сможет. А стоит ли вообще менять что-либо. Менять уже сложенные и привычные правила. Законы. Это решает каждый для себя. И  только для себя. Но понимают позже, гораздо позже, что от принятых решений ничего не зависит. Встреча произойдёт. Стакан разобьется. Поднимется шум. 
Просто так надо. Кому? Не спрашивайте… Не поймёте. Это случается произвольно. Не зависимо не от чего. Всё, что должно – произойдёт. Солнце взойдет на востоке. Твоя самая яркая звезда обязательно окажется не на том месте, где ты заприметил её вчера. А неудобная обувь всё так же натрёт надоевшую мозоль. Даже не нужно идти против ветра. Плыть против течения. Спорить с глухим. Бесполезно. Оно есть, как есть. Вы просыпаетесь, идёте. И вам кажется, что знаете куда. Глупые. Уверенные, в том, что знаете. Да ничего, по сути, вам не известно. Откуда вам, глупцам, знать, что завтра будет солнце, что завтра вы придёте куда планировали? Что завтра обязательно настанет? Откуда у вас уверенность в чём-либо? Поймите, от вас ничего не зависит, ни здесь, ни там. Тем более вы сами. Вы – пыль. Вы говорите, что живёте, что знаете, что такое любовь, счастье… Да как вы смеете бросаться такими словами. Да как вы можете, когда сами, вы сами, без чей-либо помощи и подсказки лжёте, убиваете, мрёте. Именно мрёте. Потому, что истинная смерть бывает только после настоящей жизни.
Кто из вас знает, что такое дружба? Кто знает, тот не кричит, он тихо бережёт и охраняет то небольшое, что было подарено ему. Молчит тот, кто знает цену этому сокровищу. Знает, но никогда не будет выставлять на продажу. Потому что он создал свой укромный мир. Он. Не вы.
Кто знает, что такое любовь? Почему вы так мало видите её, чувствуете её присутствие, её неописуемый аромат? Да потому, что сами гоните её. Отворачиваетесь и сами убегаете. Боитесь. Вы просто боитесь. Боитесь показаться слабыми и зависящими. Конечно, вы ведь сами по себе! Не нужно, не в коем случае нельзя вам от кого-то зависить. Трусы.
Поймите же вы, наконец, что это есть. Что это и внутри и снаружи. От этого негде спрятаться. Поймите, что это всё есть жизнь. Она правит нашими судьбами. Она словно играет нескончаемую партию в шахматы. А мы есть эти фигуры, только на смену одним появляются другие. А нам следует только расслабиться и отдаться в полное подчинение ей. Поверьте, она то уже знает кто чего стоит.