Картинка без рамки 7

...у подножия скалы на деревянной скамейке сидит старик. Длинными серыми волосами играет ветер. Пять шагов от старика до воды. И каждая волна бессильно откатывается, оставляя пять шагов до мокрой полосы.
Старик поднимает горсть белого мелкого песка и пристально смотрит на струйку, текущую из кулака. Ветер относит ее в сторону, распыляя беловатым облачком.
- Пришла... – тихо, с довольной усмешкой говорит старик, хотя рядом по-прежнему никого.
- Думаешь, пора? – вновь разжимаются его высохшие губы.
Песок в кулаке заканчивается. Иссякает струйка.
- Думаешь, я все уже сделал? – он раскрывает ладонь, подставляя ветерку оставшиеся песчинки.
Ветер слизывает их.
- Может и так, - кивает старик, хотя глаза смеются над этими словами.
Не замечая этого, очередная волна откатывается назад, но между мокрым песком и ногами человека уже четыре шага.
- Ты знаешь, - продолжил старик, - а ведь я совсем не хочу уходить...
Недовольно кричит где-то наверху чайка.
- Хотя ты старалась... Я почти почувствовал, что мне все надоело... – он разровнял босой ногой песок перед собой.
Ветер тут же с лихим весельем погнал по площадке песчинки.
- Помнишь договор? – поднял голову старик.
Ветер бессильно ударил в жесткое, обветренное худое лицо.
- Помнишь... – кивнул старик, но голову не опустил, - я не уйду. Осталась задача, которую я не решил. Я не придумал, как одолеть смерть...
От человека до черты воды пять шагов. Ветер нежно перебирает длинные жесткие волосы старика...