Прощай, мое небо!

Сегодня ты сказала странную вещь.
Сегодня ты сказала, что любишь меня.
____________________________________

Средиземное море лижет мне пятки. Немосковская ночь обнимает за плечи. Шесть часов, как я не вижу тебя.

Без тебя время течет иначе.

Сквозь облака, разогнанные крыльями железной птицы, сквозь километры, преодоленные за два с половиной часа полета, сквозь предрассудки, терзающие душу, мое прошлое кажется мне всего лишь строчкой в бесконечной поэме.
Но мне не хочется плакать: знаю, что бесполезно.
Напрасные надежды ведут к беспочвенным разочарованиям.
Я придумала тебя. Я любила тебя. Я убила свою любовь. Чего еще желать?

Неужели тебе до сих пор интересно, как мне удалось вырваться из чувственных оков? Наивный! Препарированная любовь – мертвая любовь. За две недели я разобрала ее, постигла, нарисовала карту, а потом она умерла. Но у меня остались запасные части. Запасные части от счастья.
Наверное, я все же циник.

Со мной так уже было, причем не раз. «Некоторые вещи нельзя решать от головы», помнишь? Конечно, я пытаюсь не думать чувство, а просто жить им. Но… Но это не всегда мне удается.
Тщетны мои усилия, ибо недостижима цель. А как ты хотел?

Иначе не бывает. А может, и бывает. Тогда нам просто не повезло.


Ветер за моей спиной смешивает песок с моими волосами. Вечный пляжный коктейль.  А рядом море, а море дышит, живет, даже слегка ворочается во сне. Песок – тоже море, только высохшее. А то, что я сейчас пишу – тоже песок, только песок любви.
На расстоянии ты другой. На расстоянии тебя легче придумать. Только я не хочу.
Знаешь, чем были для меня наши отношения? Сном.
Сном, из которого я могла проснуться, который не кончился бы с моим уходом.
Что ж, я ошиблась – тем хуже для тебя.
И еще: разбери наши отношения по кубикам и раздари бродягам – вдруг поможет.


Ночь – темная сторона дня. А луна – окно в солнце, занавешенное черной тряпкой. Как пОшло, не правда ли? Вот и мне противно, что я люблю пялиться на такую банальщину.

Слова опошляют мысли, лишают их истинного смысла и природной ценности. А иногда и просто убивают. Поэтому я не знаю, как еще существует наука и литература. Может, это все бутафория? Такая же, как  открытки для туристов? Все эти целующиеся ослики (не путай с ослами), обнаженные девушки, захватывающие аттракционы и мосты «шестнадцатого века», построенные в двадцатом. Все хотят содрать друг с друга деньги, как будто это самое ценное. Бред какой-то, в общем.

Но я расскажу тебе о другом. Я расскажу тебе о своем небе. И сделаю это так откровенно и искренне, как смогу. Так откровенно, чтобы ты не понял главное.
Я не боюсь убить свое небо словами – оно и так безнадежно мертво. И не мечтаю его оживить – я достаточно мечтала о нем, хватит. Я просто тебе расскажу о нем. И все.


*О том. И немного об этом.*

Чтобы увидеть небо, нужно поднять голову. И захотеть понять его. И не пытаться подчинить его своим законам – оно другое. И нужно что-то еще.
Может, смириться с существованием собственной смерти? 

В общем, однажды я задрала свою голову и поняла, что небо сошло с ума.
Оранжево-фиолетовая, в молочных прожилках бездна разверзлась надо мной.

А потом было много московских вечеров и ночей наедине с небом. Я обожала кроваво-красный пожар, нежный желто-зеленый хоровод заката, фиолетово-синий настой предутра. Я остро чувствовала мельчайшие штрихи облаков. Этот их вечный бег. Красные точки самолетов, пульсирующие в самой гуще.
Мое небо менялось непрерывно. И никогда не было прежним. Никогда не повторялось, понимаешь? Поэтому я никогда не уставала от него.
А когда мне казалось, что я познала его полностью, оно просто дарило мне новый оттенок: серый, фиолетовый, белый, изумрудный, алый. Цвета моего настроения. Их не выразить словами. Цвета моих мыслей. Запахи моих дней.
И это счастье вливалось в меня. И мне казалось, что оно такое же бесконечное, как небо, что оно будет так же бесконечно литься в меня, как бегут облака.
И я все испортила.

«Какое же небо над нами! Какое невыразимое, сумасшедшее, неповторяющееся, нелюбящее, почти равнодушное!»
«Какое же небо над нами! Какое великолепие!»
«Какое же небо над нами! Вечно переливающаяся бесконечность»
«Какое же небо над нами! Какое…»
«Какое же небо над нами! Какое оно, кстати?»

Я перестала жить им, чувствовать его. Я попыталась выразить невыразимое – оранжевые полоски на синем фоне. Безумие нашей жизни. И многое, многое другое. Небо превратилось в тему для разговора.

Мое небо умерло.

Вот я и рассказала тебе все, как обещала. С большими сокращениями, конечно. Но таковы правила игры. Наверное, стоит запечатать этот клочок обумажненных мыслей в конверт и отправить. Тебе? Чтобы ты налил себе вина и, сидя под ним, разбумажнил мои мысли обратно? Получится ли? Ведь я не соврала тебе ни разу.

Московское небо все еще плывет? Передавай ему привет. Да, и
Прощай, мое небо!



29.11.02