Перекупщик снов

Небо застегнулось от холодов на пуговицу луны - рукой достать, как низко облака. Холодает. Остается только злиться, да скрипеть свинцовым от грязи снегом. Тяжело ходить. Дует-дует-дует неугомонный здесь, на набережной, ветер. Изловить бы его в фотообъектив! Да только ветер сродни снам. Так просто иногда взять и рассказать о том, что снилось этой ночью, но ведь не понять никому тех чувств, которые ты переживал. Так и ветер. Вроде дует и все, а иногда даже слезы наворачиваются (как больно), или смех прыскает (как радостно).
Цветные квадраты и прямоугольники на прищепках в фотоателье, неужели это и есть жизнь?! Неужели это и есть приключения? Неужели так в вечности, как желе, застывают воспоминания?!. Нет! Выпустите меня из оков трех тысяч драматургических страниц, чтобы они не писали, чтобы не выдумывали и не показывали, мне, как ни странно, хочется снова и снова оставаться собой. Пусть даже и не… Когда деревья станут мне по пояс - я повелю разбить все зеркала, чтобы не знал никто, как выглядит! Чтобы учился по противоречивым оценкам других узнавать о своей внешности, чтобы на ощупь, чтоб чутче выходило… разбить зеркала!

1.1.
Ночь слепа. В ее черной спелости как дыры зияют приглашения сладко уснуть, растянувшись телом на свежей (или не очень?.. или чужой?) простыни, смежить ножи ресниц до следующей битвы несинхронного мигания.
Приходит дремота сладкая, как предчувствие ТВОЕГО приближения. Мне не увидеть тебя, май лав, не увидеть в ночи, хоть выколи глаз. И джаз стучит из незакрытой форточки на ветру, эмбиент укутывает скрипучим полом, хард-кором мысли о завтрашнем днем. Немузыканту - немузыкантово, а мне бы дописать до завтрего тексты незатейливой песенки.
И стоит подумать так, как ощущаешь кожей присутствие чуЖЖЖого. Жук-паук, Броненосец-скоробей! Он здесь! Он торгуется с тобой. Это перекупщик снов!

- Продай свой сон, человечишка! Продай - ты увидишь ночь!
- Но…
- Продай-продай (шипит он) я не дам ничего тебе взамен, я положу твой сон за пазуху, унесу с собой. А возможно я унесу ещё кое-что из твоей завтрашней красоты - ясные глаза, свежий вид.. что-то ещё из твоей завтрашней красоты. Продай!..
- Я…
- Не будешь спать. Даже если захочется. Куда денешь ты время свое? Твое дело. Луна так светла сегодня, так добра с сумасшедшими, может перед покупкой, пройдемся по карнизу?…
- А…
- Знаешь ли ты, что душа сомнамбулы, поскользнувшегося на черепичной крыше, останется безымянной, порастет, бедняжка, не ланшафтными цветами-вьночками аж до самой луны. Она сочинит каждой звезде по поэме и положит стихи на космическую музыку.
- ЧТО?!..
- А сознание будет твое чистым. Почти лазоревым. Продай сон! Человечишка! Мне! Сомнамбуле, поскользнувшемся на черепице! ДАЙ МНЕ! ДАЙ УЙТИ-ПОКАЯТЬСЯ! ДАЙ НА ЭТУ НОЧЬ МНЕ СОН СВОЙ!..
- Да.

1.2.

Допоздна за клавиатурой. До любви за стершимися буквами. "До" - все было не так. "До" - я так и не сумела взять. Не певучее вышло воскресенье.
Случилась война, окружила меня цыганским табором шумящим, замелькали перед глазами расфокусированные изображения созвездия большой медведицы. Как случилось мне увидеть небо? Наверно я упала, поскользнулась и набила несколько синих пятнышек на белой коже. Вся ночь впереди, как знать отразиться ли это в завтрашнем суматошном дне? Потребуется ли мне максимальная концентрация.
Смотрю в окно, а на искрящемся снеге притворилась спящей Майа. Она улыбается, накрывшись пологом не свершенных дел. Исхода нет. Если бы знать, май лав, что для тебя ее улыбка, значит ли она хоть что-то. Помнишь ли?.. Была песня о необходимости музицировать, несмотря на любые преграды, о необходимости снова и снова поднимать голову, чтобы смотреть на отсутствие реакции. Я знаю, май лав, знаю, что бороться следует до тех пор, пока есть за что. Я не люблю тебя больше, ведь так?

И прыгнет свобода к тебе на плечи, обнимет сладкой тянучкой-вечностью.

Звенит северный ветер
Из вьюги вылетают белые птицы
Похотливо любуемся    
Падшие кажутся сильными
От того ли, что чудес не случается?..
Агрессивно-ласковым
Мниться восхождение к случаю
Внимание к деталям
Иногда дает картину куда более полную
Напрасна минутная радость
Минута… накатит свинцовое море
Тогда причитать устанешь…

Тир-ли-лин бубенчики!
Дин-дон-дон лебёдушки!
Вот вам! Трескайте!
Прощё все должно же быть!
Из сугроба небо
Романтичней видится
Без зубов улыбка
Шире кажется
Макрофокус штепселя
В вспышке объективнее!
Что за жизнь веселая
Под козырём кепочки!
Ай-лю-ли-лю-ли-люшки!

Абсолют как абсурд вечность как бренность, время как бремя, сущность как тлен.
Не бывало ли так, что сомкнет над тобой ресницы бытие, ножом в тишине разрежет тело и выпустит душу зеброй скакать по африканским прериям. Земля - не люди, любовь - не чувство, огонь - не жажда, кольцо не вечность. Кто-то - не ты. Нужен - не необходим. Одиночество - не сумасшествие. 

***
Летает безумная мертвая обезьяна. Спи-спи, пока тикает атомная бомба. Проснись за секунду до взрыва, осмотрись и осознай, что тебе ничего не жаль. Усомнись своей мысли, ее пафосности и наигранности. Ты все равно не успеешь расплакаться, потому что впереди у тебя всего лишь 0.067 секунды. Томительное ожидание могла бы скоротать газетка с кроссвордами, да ты не читаешь желтой прессы. Жди безмолвно - все равно больше не удастся уснуть. А вдруг осечка? Как же жить дальше, если ты уже умирал? Как взаимодействовать, если не знаешь, как будет по-тибетски: "Пожалуйста, не убивайте меня". Как отогнать назойливую муху скорой гибели всего человечества? А вдруг осечка?! Вдруг.. обойдется… В прогнозе погоды на сегодня не объявляли Армагеддона.
Просыпайся. Просыпайся - тикают часы. Села батарейка. Включился телевизор - передают прогноз погоды.

***

А сонным днем словно жду чего то. Хотя три тысячи лет уже нечего ждать. Словно придет кто то и заберет меня. Хотя забирать уже давно не за чем. Словно есть между строк ещё одна вечность, словно и вправду было слово в начале.
Нет. Всё не так.
Хотелось бы мне ждать чего. Вот например: кто-то придет и заберет меня неведомо куда. И будет счастье, которое не случалось уже три тысячи лет.
Нет. Это тоже не так.
Наверно все, что я могу - это ждать. Три тысячи лет приходили, чтобы увести меня. Но мне некуда деться от предчувствия счастья, а получив его, я совершенно не знаю что делать с ним. Не знаю, поскольку нет счастья.
Не так.
Сможет ли пуховой платок на плечах согреть холодную комнату? Может ли предчувствие счастья сделать его самого возможным? Три тысячи лет, но не чего взамен.
Нет.
Шиш Вам, многоуважаемый мистер Мартин Хайдеггер! Я вас очень люблю, но время - это не больше чем холщовая сумка набитая гирями, которая многие километры пути била вас по. Снимите боль со своих ресниц. Время будет любить вас. Наверно также, как я вас люблю. Время - двойной рояль чизбургер. Можно съесть, но будет плохо. Время можно купить за деньги, время можно обменять, продать, украсть, замариновать, заспиртовать, опрокинуть, как дорогую вазу. Можно собрать его осколки. Можно через него отрицать "я". Снимите холщовую сумку, мистер Хайдеггер. Продайте сон перекупщику.
Снова не так.
Не так. Не так. Не так. Всё не так. А сердце то рвется!