Бусинки снов

Слезинки капают с ресниц яркими язычками пламени. Такого горячего, как синий-синий блеск снега.
Падают и падают эти яркие звезды снов, летящих в пустоту.
А за окном солнечный день жаркого лета, освещенный луной. И ты рядом со мной... Так близко, что до тебя не дотянуться даже через тысячи бесконечно-медленных секунд.
Люди плавятся воском от лунного света и покрывают асфальт дымящимся шершавым зеркалом. Я смотрю на свое отражение и вижу звезды. Снова и снова.
Потерялся принц из такой реальной сказки. Немного волшебный, но совсем без белого коня. Даже без короны...
Он не успел, и двери закрылись перед его руками. Громко-громко. А часы, захлебываясь от безумного смеха, кричали: "Полночь! Полночь!"
И мы сняли маски. Ты стал затерянной мечтой, а я ... черной каплей. Инь. Плавно превращаясь в белое и снова становясь собой. Солнце снова проиграло день.
Принц сказал: "Как ты одинока..." И долго не мог собрать осколки фразы среди танцующих.
А я заметила, что люди умеют громко молчать. Они заполняют тишиной пространство, и в воздухе начинают метаться выстрелы бесчисленных криков.
Когда вокруг много-много шевелящейся массы, умирающей в судороге невыносимо немой музыки, я слышу себя.
Я снова придумала мыльные пузыри. Такие радужные, они разбиваются, касаясь бесчисленных рук, и те погибают.
Слышишь, как звучит моя печаль, принц? Я не нашла тебя среди одинаковых дверей чужих душ. Где ты?
Шелк не дает дышать. И я рву одежду, и вдруг стою абсолютно открытая среди стона машин. А они вдруг превращаются в живых, ищущих себя. А меня не находят...
Однако это скучно... Я снова лечу к моему принцу, лежащему в алом саване на алтаре надежд, забытых вчера.
Дождь течет по стене. Зачем? Ведь мне и так слишком сухо... даже когда светит луна, обыгравшая солнце.
Я засыпаю, широко открывая глаза. Сразу же приходят грезы-сны лилово-лимонные и дарят мне принца и теплое дыхание смерти, такой заботливой матери. Колышутся окна...

* * *

А сегодня я встретила весну. У нас роман. Она так радостно кружит меня холодными пальцами деревьев и прижимается к сердцу сырой травой прошлого.
Но я не люблю ее! Я люблю жаркое лунное лето и моего принца в толстой шубе воды. Забавно. Оказывается, принцы не умеют тонуть. Только метаться в песке, выдыхая свет и маленьких зеленых рыбок, улетающих обратно в небо.
Я тоже так хочу стать песчинкой. Лежать среди бесчисленных одинаковых "Я" и удивляться своим различиям.
Ты наступаешь ногой, давя хрупкий песок, а я, мы!, лишь улыбаемся и уходим с тобой из нашего яркого мира.
Ты приносишь нас, меня в синий мир, в котором хочется плакать вместе с сумерками. Это место затишья, прощания солнца со звездами.
"Я люблю тебя",- кричишь ты себе. Но не можешь услышать. Ты превратился в тонкое дерево - юную березку. Ты грустно качаешь ветками, а ветер гладит твое обнаженное лицо. Спи, моя разлука.
Сердце любит притворяться чужим. Возьмешь его в руки, а видишь кусочки хрусталиков, из которых складывается образ принца. А иногда - песочные часы. И я - одна из песчинок.
Я снова и снова нахожу себе хрустальное счастье. А зачем? Ведь хрусталь так быстро становится крепким, что даже если его разбить, осколки липнут к рукам. Так долго-долго. И руки одеваются сверкающей броней безысходности и холода.
Надо подойти к себе и сказать: "Эй, опомнись пока не поздно!" Но до себя идти слишком далеко, а счастье уже почти совсем-совсем крепкое.

* * *

Сегодня я снова иду искать Принца. Ау, принц, ты слышишь меня? Нет... А я тебя вижу. Открываю глаза - и снова вокруг сполохи извивающихся в немом ритме тел, а рядом с ними, наблюдая, ты, ты, ты, ты... Так много раз.
Тогда было лето, помнишь? Теплая тихая ночь, когда я уходила от тебя все дальше. Шла, а под ногами умирали тысячи звезд юного снега, такого чистого и невинного. Он умирал, а ты оставался все дальше.
Принц, а тебе снятся сны? Мне часто. Только темнеет, и я начинаю ломать пальцы, забираясь по равнине к моей мечте. Какой? Ну как же, печальной темной башне, чернеющей в алом багрянце роз, не пускающих к ней. И каждую ночь остается все меньше сил, все сильнее дурманит аромат.
И каждую ночь я ближе на один шаг. Неторопливые ночи и бегущие медленные шаги.
Как ты думаешь, принц, успею я хотя бы коснуться ее?

Я еду к тебе и знаю, что сегодня опять не найду тебя. Снова будет лишь липкая страсть суеты да наглые губы. Знаешь, мне иногда кажется, что я никогда не найду тебя. И мне останется лишь помнить о прекрасном принце, все-таки оказавшемся сказкой.

Ладно, мне пора. Пойду быть. Пока, правда, не знаю своей новой роли. Быть может, сегодня кукловод? Так хочется поиграть с марионетками...
Прощай, солнце, ищи меня.

* * *

Сегодня я проснулась и поняла: наступил новый день. Совсем юный, еще немного прозрачный и ранимый, но такой красивый. Я люблю этот день. Ведь я знаю, что он сделает меня счастливой. Или попробует сделать. Милый день! Сегодня я забыла принца. Да, мой принц ушел обратно в свою реальную мечту. Немного грустно. И радостно. Я мечтала о нем, но сегодня все превратилось в сон, зыбкий и слегка потертый.
А внутри тихо вибрирует голос. Такой... безысходный, но с надеждой. Звуки одиночества... Сегодня они нравятся мне, ведь сегодня я встретила ее. Она... я как теплый воздух тянусь все выше, стремясь дотронуться до нее. Она заняла твое место, принц, ты понимаешь это? Или твои синие грезы снова кружат тебя в танце теней? Пируэты и повороты, раз и два, раз и два. А на третьем шаге пол превращается в пустоту, и ты летишь в небо познания, все ниже и ниже.
Принц, слушай меня, ведь я больше не помню тебя!
Проснись, соня, я принесла тебе прощание. Ты почувствуешь в нем вкус отчаяния, но это лишь приправа к тому яркому дару, который ты получаешь.
Я хотела подарить тебе звезды, но их слишком мало.
Я хотела подарить тебе солнце, но ты был ярче.
Я хотела подарить тебе себя, но... ты уже получил все.
И поэтому я дарю тебе то, чего ты никогда не достигнешь - одиночество, боль пустоты и, конечно, унылые слезы разбитых надежд.
Храни это, принц, а я тем временем склею из цветных кусочков стекла новое сердце и подарю ей...

* * *

Сегодня снова наступило... А я так хотела увидеть завтра. Но от меня скрылось даже вчера. Хотя кусочек его можно еще увидеть. Я сажусь, закрываю руками глаза, и перед веками расцветает голубой, такой насыщенный, что ему нет названия. А потом зрение отключается, и я падаю... в себя. Такое вот маленькое чудо.
Секунды сменяют друг друга в хороводе ночей, и вот уже день счастья остался позади. А сегодня день грусти. И даже можно немного поплакать, но... тс-с-с, никто этого не увидит.
Сегодня я провожаю весну и мою прекрасную королеву в венке из звезд, который я сплела ей сама. Случилось так (должно было случиться), что наступает лето, и солнце снова будет играть с луной, а моя королева не может жить короткими летними ночами. Она стремится ко мне, но я уже почти вошла в новую пору, и ее рука проходит сквозь меня.
Я нарисую ее портрет тысячей графитовых жизней на теле дерева и буду вечно помнить. И когда-нибудь наступит завтра.
Забавно, я смотрю в зеркало, а мое отражение прячется. А затем, как Оракул, снова появляется и рассказывает свои мечты, которые никогда не сбудутся. Зачем оно мне их рассказывает? Ведь у меня тоже ничего не получилось. И я даже не нашла принца, о котором забыла прошлым сегодня.
Интересно, почему так мало людей видят небо? И луна для них одинаково бела, даже когда она снова стала оранжевой. Они смотрят вверх, но видят лишь свое отраженное самодовольство и напыщенность... и даже облака для них лишь одна из ступеней трансформации воды.
Это так скучно, что я пытаюсь удивить всех. Я кричу слова, и из туч начинают сыпаться пышные хлопья сладкой ваты!.. А люди ругаются и говорят о глупых рекламных трюках... Смешные...
Они думают, что на самом деле все плохо. Что надо думать о себе, что главное - деньги. А ветер, услышав это, превращает их в разноцветные бумажные фонари и катит, играя, по улицам города.
Два раза сегодня назад я подобрала несколько таких и развесила дома. Так гораздо красивее, чем если бы они думали дальше.
Но, ладно, уже почти день, пора просыпаться и дальше быть.
До следующего сегодня.

* * *

Случаются такие дни, когда все не так. Внешне, вроде бы, все нормально, даже хорошо. Но в этом обманчивом покое сердце колотится все сильнее и сильнее. Все больше нарастает напряжение внутри, и хочется встать и закричать, вкладывая в крик это предчувствие чего-то пугающего, какого-то неминуемого бедствия. И хуже всего то, что такого выхода ты себе позволить не можешь, ведь окружающие манекены не вынесут такой звуковой волны, и тогда ты станешь одним из них. Нет...
И вот я молчу, сжимая губы с самого утра. И гексаграммы сказали, что надо быть осторожней. И такое чувство уже третий день, хотя вчера вечером я почти помнила про него.
Вчера (прошлым сегодня) снова был хоровод огней и взгляды. Ладно, забудь.
А сегодня я одна. Как всегда. Утром я ловила на толстые нити существования маленькие бисеринки иллюзий. Я исколола пальцы, но ничего не поймала.
Зато вспоминала себя... И стало еще хуже. Уже который час меня кружит пыльный вихрь ненужных обрывков забытого. И все сильнее предчувствие. Что-то случится. Со мной ли? Не знаю.
Вопросы не находят ответов и превращаются в овалы полей. Таких круглых, что им завидует луна снова обыгравшая солнце.
А еще я потеряла один из своих билетов. Маленький билетик счастья из хрустального шара вопросов без ответов. Жаль, ведь таких больше нет... и это значит, что я не увижу в последний раз мою королеву снов. Или принца, который снова возвращается.
И он вернется, потому что синий мир не смог закружить его полностью, и сумерки уснули. И снова я буду искать его, но уже лишь мысленно. Погрузившись в голубой туман, которому нет названия и доверившись свету.
Скоро закончится еще одна череда испытаний. И начнется новая. Зачем все время новая? Так хочется забыть о необходимости быть и раствориться на несколько веков. Но нет. Должна, обязана, необходимо... - крепкие цели реальности.
Что же будет? Среди множества глаз немного легче и сложнее, но скоро я снова буду смотреть лишь на себя. И тогда не помогут даже звуки.

* * *

Который день одно и то же. Те же мысли, те же страхи, те же опасения... К чему?
Все меняется и остается неизменным. И мыльные пузыри все так же разбиваются об руки, и рухлядь из чулана рассказывает все те же сказки.
А впереди бессонная ночь, которую я просплю. И все снова изменится и вернется на круги своя. Как всегда...

* * *

Черные нитки строк бегут по белому полотну. Почти так же, как нелепые бабочки, ищущие в свете горящей свечи волшебное. Зачем? Никто не хочет отвечать на этот вопрос. Лишь утренний ветер, да тихие тени знают ответ. Но они молчаливы.
"Чего ты хочешь?" - спрашивают меня облака. А я отвечаю принцу, что это не важно. Ведь луна расцветает сама для себя. Просто, чтобы дарить себя. Дарить, и не думать о завтра, которое, возможно, никогда не наступит.
Сегодня я ухожу в себя. Как табличка на двери в отеле "Не беспокоить". И тишина. И что-то еще, о чем говорить не хочется. Тс-с-с.
Я думала о доверии ночью. О том, что оно почти никогда не появляется в одиноких сердцах отчаявшихся. О том, как это грустно и правильно. Ведь вера дает жизнь и одновременно убивает ее. Забавная штука.
А день приходит в себя. Он слегка устал после вчера, но почти милый. Он тянет к себе любопытных, верящих в сказки и принца. Того, которого не существует. Этот день будет таким же особенным, как все предыдущие. Он даже сможет также начаться и закончиться. Такие вот обычные вещи.
Небо стало совсем прозрачным. Его можно взять в руки и слепить что-нибудь новое. Такое, что еще никто не делал. А потом снова превратить в небо и забыть.
Что это для меня? Форма в ладонях гончара? Ты делаешь из нее нечто или она изменяет тебя? Да это и не важно, ведь звезды все равно будут светить в слепое ничто.
Земля продолжает поглощать себя, корчась в судорогах восторга и ужаса. Очищающий огонь не сможет выжечь все прекрасное и выбелить лето. И оно так и будет жарким и липко-тягучим. Пустота...
Самое красивое, что я видела, это дым. Серые воздушные спирали кружат в немыслимом хороводе бессмысленных завитков и невероятных узоров. Такие нежные и голубые, как ясный блеск забытых снов. Смотря в них, видишь лишь себя, тонущего в круговоротах памяти. И подобного нет и больше не будет. И это правильно.
И даже почти веришь в настоящее.

* * *

Лето водит хороводы среди скошенных трав и гладит ласковым теплом маленькие овалы лиц. Лето дарит надежду. Оно, как мечта, помогает прожить еще одно сегодня, сохраняя на лице маску-улыбку.
А скоро придет жара. И безжалостное солнце (или луна) вновь будет выжигать имена на сердцах и душах.
В эти дни воспоминания уходят и возвращаются. И весь мир кажется таким светлым, даже в темные грозы.
Прошлым сегодня мне не хотелось жить. Опостыло бессмысленное существование, вечная игра в театре теней. Но я снова не смогла сменить все и сделать шаг к жизни, почувствовав на губах голод пустоты. Я остановилась, и вокруг снова засуетился вихрь сиюминутных целей, привязывающих как канаты.
Я снова учусь любить принца... Или я создала на его место нового? Странно. И птицы летят стройным клином наоборот.
Помнишь Боконона, принц? Религия и философия этого мошенника и святого строилась на лжи, как он сам говорил. Но это наиболее удобный вариант для нашего правдивого мира, правда? Мира, который сдвинулся. И вещи уже не то, чем они кажутся.

* * *

Капельки солнца бегут ручейками золота по обнаженной коже и превращаются на одежде в ничто. И эта пустота дороже самого ценного в мире.
Я улыбаюсь, а ты смотришь в сторону. Да, принц, я изменила тебя, а ты меня больше не видишь. Так грустно, что хочется смеяться. От такого смеха болит душа и становится совсем пусто вокруг.
Ничто обращается во все и снова это не существует. Забавно. И это один из главных законов сущего.
На пути к себе теряешь других. И, дойдя до конца, начинаешь думать, нужно ли тебе это было?
Люди превращаются в рисунки пастелью на темных стенах. И во сне ты снова можешь нарисовать их, а потом забыть. Ведь в умении забывать и кроется смысл всего. Ты превращаешься в белое нечто и находишь себя. Создаешь новое, которое оказывается не существующим...

* * *

Сегодня ночью я поняла, что слова могут убивать. Небрежно брошенные или шутливые, сказанные нарочито или случайно - итог один. Я прочла светящиеся строчки, и боль взорвалась фейерверком ледяных искр в израненном пулями тумане. Даже комната осветилась от такой яркой вспышки.
Как странно получается... Иногда случаются редкие дни (как прошлое сегодня), когда в тебе появляется что-то, чем хочется поделиться даже с овалами полей, которым завидует луна. Внутри расцветает нежное создание тепла и света, и кажется, что оно будет жить вечно! А потом вдруг что-то случается или появляются те ненужные слова, бегущие по мерцающему экранчику, и чудо умирает, едва родившись...
Как же жесток должен быть поступающий так. Настолько, что это не заметно для него самого.
Принц, спаси меня! Скажи, что все еще можно вернуть назад, что чудеса оживают, а жестокость - лишь страшный сон этой душной ночи действительности! Но ты молчишь, и лепестки уже почти облетели с последних зимних цветов. Тех, которые я положу на могилу моего прекрасного создания.
И мне стыдно. Так горячо обжигает это пламя, особенно от того, что кто-то смог снова поймать меня как ребенка на невинной шалости.
Сегодня небо будет плакать вместо меня - ведь у меня больше не осталось слез. Они закончились давным-давно. Я замираю в ожидании бури. Она не сможет смыть горечь, но поможет хоть что-то забыть. Я буду идти домой и ловить прохладные ленты уходящих дум и надежд. А они будут скатываться по волосам и рассказывать редким прохожим мои истории. И небо улыбнется лужам, снова неправильно его отразившим.
Я учусь любить мою боль, ведь мы теперь неразделимы. Она поселилась маленькой частицей где-то глубоко и тихо поет свои песни. Капельками вина я вышью на светлом теле ночи правду, которая останется неувиденной. А еще через несколько тысячелетий я соберу эти застывшие драгоценности ночи и сделаю ожерелье, чтобы вечно помнить. А ты помнишь, принц?

* * *

Я вот подумала: а что для меня время? Мне всегда было сложно понять свое отношение к нему. То мы дружим, а то - в ссоре (что бывает чаще). И когда происходит второе, то против выступает даже пространство: земля вздыбливается, а воздух не дает дышать...
День назад мне так хотелось сжать время до бесконечности, стремящейся к нулю. Но оно становилось все больше, густея, как янтарные соки древних деревьев. И я тонула в нем, забывая даже хорошее.
Однако я смогла протянуть руку и создать горящие красным цифры. И секунды обрушились вниз, снова открывая лучи солнца... или луны. Тишина раскололась, а ее обломки вынесли к ясной темноте и маленькую точку боли, засевшую слишком глубоко, и меня, потерявшуюся в свете дня.
И настала новая ночь!

* * *

Сегодня я нанизываю последнюю бусинку снов. Сегодня я смогла поверить, что завтра обязательно наступит. И что мечты все равно сбудутся. И что все будет хорошо.
Сегодня я могу посмотреть солнцу в его холодное лицо и крикнуть то, что я не могла понять так долго: "Я люблю жизнь! И я принимаю ее со всеми ее непогодами и радостью, грустью и вознаграждением. И я буду счастлива!"
Бусинки многому научили, и принц больше не нужен. Даже если я больше не увижу его. Я наконец-то нашла себя, и это главное.