Возможно, преувеличенно...

ВОЗМОЖНО, ПРЕУВЕЛИЧЕННО…


   Не хочу быть типичной.
   Потерять душу, лицо, судьбу. Нет.
   Имя?  Его не  знают.
   Ушло время-юность. Но осталось неосознанное стремление, готовность отдать себя, приложить душевные силы без остатка к чему-то большому и главному, быть полезной дочери, сыну, близким и тому, кто пока не  знает обо мне, ненайденному. Облегчить, предостеречь..
  Светлый ручеек поэзии, который урывками пробивается из моей души, несет в себе свежесть и чистоту, боль и надежду не напоказ, а от невозможности высказать мысли и желания простыми фразами.
  Являются ли они подлинными стихами и поэзией?  Нет, конечно.
  Даже само слово « Поэзия» все какое-то воздушно-радостное, высокое.
  Мне многого не хватает - вкуса, образования, литературной грамотности. Давят штампы, но внутри бушует что-то похожее на новый мир, галактику. Как звезды. Свет от этих звезд проникает наружу и высыпается  рифмованными строчками стихов.
  Уже  по другому мыслю и говорю. Даже сны стали недозволительно красивыми.                Наполняются  новым  смыслом  старые слова. Мудрость. Добродетель,  Тишина. Скорбь.
  Я доверяю своему чутью.
  Вера в  справедливость придает мне силу , глубину, убедительность. Хочу, чтобы мне  доверяли, понимали.
  Это меня спасает. В этом я вижу  свое влияние .
 Я ничего не  требую ни у кого.
  Беспокойное  ощущение страдания  и любви   во всех их проявлениях -  это  побуждение писать стихи. Врожденная деликатность и  внутренний голос мне говорит: «Ты должна… Мир, в котором мы находимся- он тобой уже осмыслен– вспомни и помоги другим. .Это важно».
  Дни уходят.
  Жаль…
 Я заблуждаюсь?

2  марта 2003 г.