Талант

 Нет! Не то! Опять нудь и размазня. Вместо чёткого действия какая-то манная каша лениво переливающаяся за край листа. Говно, в общем. Отстой.
 Уже третий месяц, как он не написал ни строчки. То есть писал он много, целыми сутками без сна и перерывов на обед, изводя тонны бумаги и сотни карандашей, но ничего из написанного не стоило даже одного повторного перечтения. Бездарщина! Стиль как у хорошо образованного имбицила третьего класса школы для трудных подростков. Родной, великий и могучий, русский язык, как будто в одночасье стал иностранным. Причём изученным на уровне средней школы…
 Он бросался из жанра в жанр. Перешёл с детективов на фантастику, потом на драму и в конце концов написал страничку лирических стихотворений. Чуть не стошнило.
 Пытаясь разбудить вдохновение, или хотя бы унять зуд творчества, он несколько раз напивался до абсолютно свинского состояния и даже пробовал колоться. В итоге, головная боль, ломка, сушняк и три с половиной десятка страниц исписанных жуткими каракулями. Наверное, гениально. С точки зрения психоделического сюра, если такой есть.
 Будь он чуточку посмелее… бритва, верёвка или снотворное, а то и не зря же квартира на десятом этаже… но он с детства жутко боялся боли. А теперь понял что боится ещё и смерти.
 В общем, когда Сатана явился во всём своём величии, дыму, пламени и сере, бумага, нож и текст договора были уже готовы. Уже три месяца, как готовы. Проблема была только в одном – он никак не мог порезать себе руку. Подписывать контракт следовало кровью. Но Падший Ангел ласково успокоил будущего клиента: подобные формальности давно отошли в прошлое, хватит обычного устного договора. Положенная формула была произнесена и бессмертная душа писателя после его физической смерти переходила в собственность Адской канцелярии в обмен на талант и долгую творческую жизнь…
 Прошло чуть больше восьмидесяти лет…
- Ну, здравствуй, писатель. Хотя какое тут: здравствуй. Ты умираешь – пора.
- Да, Дьявол, пора. Вроде бы я должен испытывать страх перед грядущим – всё-таки расплата. Ан-нет. Я прожил долго и почти всю жизнь был непередаваемо счастлив. Ты не представляешь, Дьявол, какое это счастье – творить то, что на века останется потомкам, чем будут восхищаться многие поколения. Тут дело даже не в гордыне, хотя и это тоже. Если бы я мог передать тебе ощущения, когда смотришь на исписанный тобою лист бумаги и гордишься собой. Когда читаешь собственные сочинения и упиваешься фабулой и сюжетом, когда смеёшься шуткам, которые сам придумал, Чёрт возьми (извини), я думал, что это привилегия самодовольных глупцов – как я ошибался! Я не знаю, что меня ждёт впереди. Я не знаю какие котлы и сковородки ты для меня приготовил, но я не жалею. Я не минуты не жалею, я даже благодарен тебе: ты дал мне самое лучше, что есть в мире – талант.
- Что ж, писатель, я рад, что у тебя всё так хорошо получилось. Мне тоже очень по душе (ха-ха) наша сделка. Ты не поверишь, но это была самая лёгкая сделка со времён этой обжоры Евы (ей вечно не хватало витаминов). Мне совсем ничего не пришлось делать – ты был талантлив изначально. Не хватало только веры в себя, но и ту ты выработал, решив, что купил у меня дар писательства. Так что пошли, писатель, пора возвращаться к состоянию восьмидесятилетней давности – это и будет твой ад. А перед этим я дам тебе прочитать несколько гениальнейших набросков. Их написал один очень талантливый молодой автор. Там есть такой рассказик страниц на тридцать пять – если каракули разобрать… гениально!