I LOVE YOU

Кальян курится так. Заполняете сосуд водой до линии, плотно закрепляете на нем металлическую часть, а на ней - глиняную чашечку. Кладете в чашечку немного специального фруктового табака. Впрочем, можете использовать и обычный табак. Если сумеете. Берете пинцетом круглый уголек и водите по нему снизу пламенем зажигалки. Если повезет - уголек разгорится через несколько секунд. Пошипит немного, а затем начнет тлеть. Разгоревшимся угольком накрываете табак. Вдыхаете дым через трубку. Если все сделано правильно - почувствуете фруктовый привкус. Если нет - вдохнете горячий угольный дым.

Кальян курится медленно. Одна затяжка в пол-минуты. Вкус заканчивается где-то через час. Но уголек еще горячий. Тело расслаблено. Уголек горячий. Расслаблено. Горячи-и-ий!!! Где-то в темноте, под ногами, россыпь светящихся точек. Пофиг. Там не ковер, а клеенка. Запах расплавленного полиэтилена.

Выбрось свои идеалы на помойку, пока кто-нибудь не заметил, что они у тебя есть.

Я никогда не хожу по врачам. Всегда лечусь сам. От простуды, от гриппа, от воспаления легких... Всегда вылечиваюсь, хотя и не знаю, насколько эффективно. Вылечусь и от этого. Днем еще ничего. А вот вечером накатывает ярость, и я слышу звон трамвая, и не знаю, куда от этого деться. У меня не получается описать свое состояние в каких-то ярких образах. Ну, там, типа "липкое нетерпение" или "серо-зеленая мерзость". Таких образов нет. А состояние есть. И я раскуриваю кальян или захожу в интернет.

I don"t want your opinion
I don"t need your ideas
..................................
Shut your mouth

Пока качается очередная "очень нужная" хрень, я иду на кухню и заглядываю в холодильник. Зачем я положил в морозилку разбитое зеркало? Не знаю. Беру пакет молока, наполняю большую пивную кружку. Выпиваю залпом. Бананы сгнили. В холодильнике? Интересно, когда я их купил? А когда я выключил холодильник из розетки? Неважно. Пофиг.
Хрень докачалась. Хватит, пойду посмотрю почту. login - qwerty1972; pass - uiop2791. Во "входящих" - 23 непрочитанных. Спам. О, это что-то новенькое. Вирус. I LOVE YOU. Надо открыть. Давно что-то не было вирусов.
Нет, не похоже на вирус. Письмо от какой-то Ксении. Перепутала адрес, наверное. Не трогайте меня, дайте догнить спокойно.
Три часа ночи. Бом... Бом... Дротик попадает по циферблату.

Так, стоп, что я вчера делал? Помню, купил цветы. Кому? Может, Ксении? Да нет, я ей даже на письмо не ответил. Помню, что купил цветы, а домой вернулся без них. Больше ничего не помню.

Мухи в голове... котлеты из мозгов...

Кальян курится так... заполняете сосуд... накрываете угольком... ваши легкие тяжелеют... тяжелеют... тяжелеют...

Второе письмо с тем же названием. И примерно с тем же содержанием: любовь, морковь, амуры толстожопые порхают... Не, надо что-то отвечать. Девушка ведь надрывается...
Пишу: "Я пока что еще не совсем love you. Может, встретимся?"
Не успеваю выйти из интернета, как уже получаю ответ: "Завтра в 12:00 в ГУМе у фонтана".

С потолка что-то капает. На стенах, вместо обоев, газеты. Агитация с позапрошлых выборов. На каждом листе улыбающийся портрет и заголовок огромными буквами, оборванный на полуфразе:

Зюганова - в
Зюганова - в
Зюганова - в
Зюганова - в

И так вся стена. 2,5 м в высоту, 3,55 в ширину.
А на противоположной стене - продолжение:

президенты
президенты
президенты...

Искать смысл в жизни - все равно что искать черную кошку в темной комнате. Даже если она там есть.

Сходил я к фонтану. Не было там никакой Ксении. Захожу в сеть - письмо: "А я тебя видела".
Пишу: "Ты, сучка, еще раз так сделаешь..."
Ответ через несколько минут: "И что?"
Пишу: "Ничего. Давай встретимся завтра. В центре зала на "Новослободской". Только в прятки со мной не надо играть, хорошо?"
"Хорошо," - ответила она через несколько минут.
И снова не подошла ко мне. Всё. Больше я на эти письма не отвечаю.

То, что ты терпимо относишься к чему-то - еще не повод, чтобы это не уничтожать.

Яичница жарится так: берете сковородку, стряхиваете все осколки и пыль, моете, смазываете маслом, разбиваете два яйца, жарите.
С потолка капает. Газеты на стенах отслаиваются, скоро упадут на плиту. Пофиг.
Последние два дня мы не разговаривали. Она не смотрела на меня. Отворачивалась и смотрела в зеркало.
Стоп! Кто смотрел? Опять вечерние глюки? Я всегда сам себя вылечивал. Вылечусь и от этого.

Трахни эту реальность в зад.

Обгорелые оконные рамы, закопченный потолок с крюком для люстры, заклеенные газетами стены, на полу клеенка и спальник. Посреди комнаты - компьютерная тумба и стул. На стене дартс, часы и два гвоздя с одеждой. Вот всё, что есть в квартире. Что же тут произошло? Зеркало разбивается, она бежит, я бегу, трамвай, пожар... Нет, это всё сны. Должно быть нормальное объяснение.
И еще эта Ксения забрасывает меня письмами. Надо заблокировать ее адрес.

I don"t want your opinion
I don"t need your ideas
Stay the fuck out of my face
Stay away from me

Опять не знаю, где провел день. С утра помылся, надел чистую рубашку, открыл дверь... а дальше не помню. Как будто всего мгновение прошло, и я уже стою на пороге лицом внутрь квартиры, солнце уже садится, в руках у меня пачка слегка обгоревших писем, перевязанных розовой ленточкой. Новый предмет в доме. Пофиг.

Вхожу в интернет. На часах - 02:35:57. В следующий момент - 02:42:14. Что я делал 6 минут? Что я делаю???
Почтовый сервис. В строке login введен адрес Ксении, а в строке password - какой-то пароль. Звездочки. Я что, разгадал ее пароль? Так, попробуем enter... Круто! Я в ее почтовом ящике. В "отправленном" - 26 писем. Full collection. Она писала только мне. По крайней мере, с этого ящика.
С потолка капает вода. Надо поднять с пола письма, чтоб не намокли. И я замечаю почерк. Это ее почерк. Почерк той, которая была в моих снах.
Снимаю ленточку. Беру наугад письмо. Второе письмо Ксении, написанное почерком женщины из моих снов. То самое письмо. Значит, я сплю.

Звонок в дверь. Кажется, я помню, кто это. Моя мать. "Все скучаешь без Ксении?" Хороший вопрос. Интересно, откуда моя мать узнала про Ксению? Она что, читала мою электронную почту?
Ну хорошо, хорошо, мама. Вот мой сон. Мы с той женщиной два дня не разговаривали. Она не хотела меня видеть и все время смотрела в зеркало. В овальное зеркало, в пластмассовой розовой оправе, с ручкой. Я видел только ее отражение в зеркале. Я был в ярости. Я выхватил у нее зеркало и бросил его об пол. Оно разбилось. Женщина вскочила, выбежала на улицу. Я побежал за ней. Она плакала. Не замечала, куда бежит. Попала под трамвай. А когда я вернулся домой, все уже горело. Наверное, выбегая из кухни, я случайно что-то уронил на плиту. Или махнул занавеской в сторону плиты. Все сгорело. Но ведь это был только сон...

И все же, почему я положил зеркало в морозилку?