Жизнь хороша
Врачихе, спрашивающей "как самочувствие?", медсестре, брезгливо поглядывающей на тебя убогого. И переспрашивать "в смысле - такой?", отвечая на вопрос "ты один в семье?" - всему этому ты очень рад. Хоть и не понимаешь ещё, а может - совсем, не важно.
Елена Игоревна - твой врач и наш преподаватель мягка, как Винни Пух и флегматична, как сова. Она любит свою педиатрию, именно - ревматологическое отделение. Как тут любить, не разумею. Измученные, ничего не понимающие дети с пороком, которые умрут если не сегодня, то послезавтра. Чудовищно. Хотя - она мила. Говорит, что прогноз неплохой. Неплохой прогноз на медицинском языке означает, что жизни осталось не два года, а шесть.
А выпрашивать ли милости у меня, на тебя смотрящей, или у одноклассников, не смотрящих - твоё дело. И ты не выпрашиваешь.
Пять лет назад, когда и речи не шло о такой возможности - заболеть, волновало, что Грищук приносил в школу, собирая вокруг себя всех, то новый пенал, который ему привезла из Москвы тётка, то новый рюкзак с непонятными иностранными надписями - подарок маминого друга француза. Ты не мог похвастать ничем похожим. Прошло пять лет, и подобное уже не интересует, как не интересует вообще многое.
Откуда я всё это знаю?
А я и не знаю. Всё придумала. Только - так и есть. Не нужно даже очень хотеть, чтоб понимать. И текст неуклюж, как твоё изуродованное псориазом колено. И Елена Игоревна жестока в своём неплохом прогнозе.
А что могу я, обвиняя в жестокости?
Я, мы - можем стоять рядом, думая кто о чём. Она - о сыне, она - о муже, она - об ужине, я - о морозе. Мы можем смотреть на тарелку с твоей остывшей, единственно допустимой несолёной овсяной кашей и думать - фу, какая гадость... смея так думать. А после - в двенадцать, мы уйдём даже не от тебя, от Елены Игоревны, уйдём быстро, чтоб не опоздать на лекцию, об этом тоже смея думать. А я говорю - жестока...
И - ведь к чему всё это? Просто к тому, что всё нормально, понимаешь ли. Всё это НОРМАЛЬНО в значении обычно. Как снег на земле, как кошка на кровати. Как музыка. Как война. Это просто нормально.
Так что, не выпрашивай милости и дальше. Нет, не потому, что должен терпеть, потому только, что мы тебя не понимаем, не слышим даже. Потому, что всё, что происходит - нормально. И нет никакой разницы между смертью и снегом на земле. И потому... - жизнь хороша.
Свидетельство о публикации №203030700096