Они устали погибать...

Бой только что закончился, последние очереди затихли вдалеке. Он снял с головы зелёный, защитного цвета, платок и тяжело опустился на землю, прислонившись спиной к берёзе. Сто восемь дней войны. Он тихо шептал что-то, не осознавая даже, что делает это. Они устали погибать. Он посмотрел на солнце: восемь вечера. За сто восемь дней пребывания здесь он научился определять время по солнцу. Он развернул смятую пачку сигарет и выудил оттуда последнюю. Спичек не оказалось. Зажав сигарету в зубах он посмотрел на свои руки: загорелые, в ожогах и мозолях от автомата, он многое узнал за эти сто восемь дней… Они устали умирать. Уже восемнадцать человек, которых привезли вместе с ним отправились домой. В гробах. Дешёвых цинковых гробах… Сашка, Васька, Лёха… он знал их всех. Где-то вдалеке раздался одиночный выстрел. Снайпер. Никаких эмоций. Странно, ведь первые три дня он падал на землю, только заслышав пулемётную трель. Но сто восемь дней научили его многому. Струйка пота скатилась по виску, они устали погибать… Он помнил, что долго не мог понять выражение глаз тех, кто провёл здесь слишком много времени – в них, в глазах, было столько чужого холода, и одновременно что-то тёплое, родное.
     К нему подсел другой солдат, Витя-снайпер, положив снайперскую винтовку рядом с собой на землю и громко, тяжко вздохнул. Они сидели так довольно долго, вдвоём прислонившись к одному и тому же дереву. Затем, вдруг, Витька заговорил: «Только, только начался бой, десант пошёл вперёд, а я и ещё ихний стрелок прикрывали… из кустов вылетел молодой парень с пулемётом, - он ненадолго замолчал. – Мы вдвоём стреляли… В нём дырок было… - Витька пробовал найти сравнение. – Я даже ему в глаз попал третьим, а он всё стрелял, стрелял… восемь десантников… и всё из-за меня…» Витька заплакал.
     Тишина. Лишь далёкий звук поющих птиц. Они устали погибать. Витька закурил, а потом протянул спички и ему. Он зажёг сигарету и глубоко затянулся, выдохнул дым. Сто восемь дней бесконечной, непонятной войны. Он очень хотел домой, увидеть мать, отца, брата и сестру, сидеть в тихом, тенистом родном дворе и курить сигарету, устроиться на работу и найти хорошую жену. Глаза наполнились слезами.
     Мимо медленно проезжал БТР, за ним шагали десантники, неся убитых и раненых, не скрывая слёз. Летнее солнце садилось, он смотрел на идущих и плакал, он помнил как когда-то давно видел их идущими в бой: стройно, молча и… Он не знал как это называется – грустно? Он не мог понять тогда, что же это такое в их глазах? Теперь он знал. Теперь это было и в его глазах тоже… У него такие сильные руки, но он ничего не может сделать. Они устали погибать.