Он

Боль...
Боль в виде белого солнца...
В виде колючего песка под кожей...
В виде синих цветов, превращающихся в красные языки пламени, впивающихся в кору мозга, обжигающих нервы...
Как - будто чьей-то беспощадной рукой перехвачено горло – сухой воздух с трудом выбивается из замученных легких, только для того чтобы натолкнуться на этот новый непреодолимый барьер...
Он очнулся на берегу реки. Странно, она была кроваво-красная.  Над головой – красные облака.
«Облака как вата..» - подумал Он.
У него не было имени. Никто не знал откуда он появился, сколько ему лет. Но каждый раз ребятня сбегалась со всего района и отправлялась к реке, учится у него.
Он показывал им жизнь. Мальчишки садились вокруг него и смотрели в его глаза - удивительно светлые, но необычайно глубокие.
«Как яма» - повторяли ребята.
Он рассказывал им о будущем, а дети слушали, вбирая всю его мудрость.
«Ветер - бог..» - его голос был похож на шептание листьев в парке. И упрямое эхо повторяло – «Бог…бог…»
Однажды Он исчез. Дети приходили и ждали до ночи. Они говорили о Нем. Об его мудрости, об их уроках.
Наступила осень. Дети перестали приходить. Кто-то стал поговаривать, что Он ушел навсегда. Учить других жизни.
Только приходил один мальчик. Упрямо сидел и ждал его прихода.
«Ждать..ждать..» - повторяло эхо.
Его нашли в ноября. Именно этот мальчик увидел его бездыханное тело на берегу. Ребенок плакал, Он смотрел в небо, на облака.
«Как вата…»
На его проводы не пришел никто. Кроме мальчика и бога-ветра.
А эхо повторяло Его  последние слова:
«Сто лет одиночества впереди..»