Червячки

Я впервые понял, что ты - живой, не тогда, когда обжегся, зажигая спичку и не тогда, когда услышал шипящий твой голос - ты не хотел сливаться со своей противоположностью и ворчливо шипел, уходя в землю. Нет, ты предстал передо мной по-настоящему лишь в тот прохладный вечер, когда я сжигал свой дневник, своё прошлое, мысли и надежды, которым так и не суждено  н и к о г д а  сбыться. Я замер, пораженный, вдруг увидев, как ты  жадно набросился на мои слова, как быстро исчезали предложения, превращались в прах мысли о любимой, испепелялись мговенно и бесповоротно, совсем не так, как я хотел бы их забыть, стереть из памяти. Ведь во мне до сих пор осталось что-то, осталось, несмотря на все мои старания. А ты... Ты можешь стать другом только в дурных делах. И тогда ты совершил мне службу. Скверную, но необходимую.
И маленькие оранжевые червячки, метущиеся всё быстрее и быстрее в напрасных поисках пищи (всё уже съедено) останутся в памяти дольше, гораздо дольше тех далеких дней...
...прости меня за эти недобрые воспоминания...


(вместо эпилога)
Меня почему-то тянет на творчество только тогда, когда плохо, и чем хуже мне, тем легче пишется, и чувствую я после этого некую "приятную усталось". Парадокс. Для того, чтобы чувствовать себя полноценным, приходиться быть несчастным - счастливые "слепы"...