Серые мышки

Мышки серые по городу бегают, семенят лапками розовыми тонкими. Серо в городе. Но мышки думают, что солнышко светит. Привычно им: бегают по своим делам  малым и большим; страстишки у них, заботы всякие. И невдомек мышкам – не так, не так все у них!
Как же, как же? Все ведь так славно! Вон, один в мерседесе катит, гордый. А вот машина длинная плывет с темными стеклами. Черные кубики джипов, как комары вокруг. Из них зубки скалят мышата шустрые с игрушечными автоматами. Внутри машины – пассажир важный, деловой и довольный. Думает тоже, что счастливый он?
Эй, люди, что с вами? Это ли счастье? Забыли вы, что бывает, что должен быть хоть раз в жизни серенькой момент озарения, истины, когда взрывается все вокруг! Когда рвется с треском мышиная кожа и разлетается в стороны кусочками, как трескается словно сам по себе "перезрелый" хрусталь, сработанный нерадивым ремесленником, будучи не в силах выдержать внутренних напряжений. И под кожей этой уже нет жира, косточек, дерьма, а свечение какое-то – радужный шар. Вверх, вверх! – к Солнцу настоящему, а не нарисованному на картонном небе! И не мышь уже это вовсе, а что-то яркое, звездное, силы небывалой. Не часто это бывает. И не со всеми.
И опять идут мышки по серому городу, семенят – кто куда. И не знают... А кто знает – помалкивает.