Ножницы

    Прям над головой стрекочут ножницы. На этот раз мимо меня, но я уже и этому не рада. Не рада решительно ничему - проклятый стрекот! На моих глазах стригут живых людей, под увещевания - "чтоб лучше, ровней росли и не в разные стороны - по порядку".
    Я уже не просто злая - остервенела от мысли: "быть мне постриженной". Не сегодня так завтра - вжик - готово. Меня, не умеющую просить пощады, поддаться, забыться в нужный момент - меня - вжик!
    Улыбка моя - косой алый росчерк - когда-то неудачный взмах ножниц. Постричь не постригли, но распахали, взрезали мой рот - хрен я теперь молчать буду, продолжения стрижки ожидая. Еще успею попоясничать, покривляться, развлекая всех кто стоит со мной в одной очереди, до самого последнего человека. Почему все затихли, почему перестали смотреть мне в глаза?.. Послышалось, или кто-то, стоящий значительно выше моей головы крикнул - "следующий"!
    Впередистоящих больше нет.
          Я помню всех кого расстригли до меня.
                И их ошметки, летящие из под ножниц.
    Не помню лишь то, что каждый раз оставалось после стрижки - всегда оказывалось таким маленьким, таким... Увидеть "это" было невозможно, не то что бы запомнить - страшно - я смотрела - страшно - не видела - страшно - не помню! Вжик! Ножницы...
   
    Все мы тут помешаны на памяти, потому что знаем - после стрижки ничего кроме воспоминаний от нас не останется.
    Чем ближе лезвия ножниц, тем острее мысль - попросить тех кто поближе - пожалуйста, запомните меня, пожалуйста - пока не могу. Пока - потому что знаю - человеческое достоинство измеряется страхом и болью.
    Все меньше условностей, все откровенней звучат слова о желании понимания, пусть напоследок, но взаимно, скорее, до того как...
   
    Вжик - пальцы моих рук падают на пол. Вжик - на их месте вырастают новые, падают на пол, рядом со старыми - вжик!.. Кого-то стригут один раз, но меня не интересует "кто-то", мне надо знать - сколько еще пальцев должно вырасти у меня на руках, до тех, последних, после стрижки которых новые не появятся. Сколько еще?
   
    Устали, пострекотали прочь окровавленные ножницы. Им то что, они железные. Железные... Да чтоб вы заржавели от моей крови, проклинаю вас - я грожу им вслед кулаком, сложенным из заново обретенных пальцев, и делаю вид что не слышу, что меня не волнует их стрекочущий ответ - "до скорого"!