О страсти

Почему нормальный, в общем-то, человек вдруг начинает сходить с ума по другому, ещё более нормальному человеку? Душа ли его  готова любить, ожидая лишь относительно подходящего объекта, или это судьба, как всегда кажется, или уникальный набор ферментов и прочего?

Когда ты уже ничего не ждёшь книжного и киношного, и думаешь, что знаешь о жизни всё, и цитируешь Лермонтова, и иронизируешь над теми, кто любит Пушкина, и вряд ли когда нибудь поймёшь, зачем Хосе убил Кармен, тогда

Не знаю. Но чувствую. Страсть.

Огонь от прикосновения, сосредоточие мыслей на каждом  движении, смерть на кончике каждого из пальцев, любовь во взлете каждой ресницы. Отчаяния-бездны, счастья-вершины.

Ты ласковая и нежная. Но ты за него убьёшь. Это пугает.  Его.
 
Ты нравишься ему. А больше и не будет по законам физики.

Ты собираешь в кулак…гордость.Ты всё равно будешь заботиться о нём, но он не узнает. Все подумают, что он тебя потерял - такая уловка.

Если совсем не думать о нём - получается немножко жить.

Так почему же сейчас, когда у тебя новая жизнь, в которой ты занята и востребованна, и нет времени на телефонные разговоры, и вообще ни на что нет времени. Сейчас, когда по логике он должен бегать и умолять тебя хоть на долю секунды стать прежней - ведь так было задумано!?- ты набираешь его номер просто для того, чтобы слышать его голос…

Его голос- главный для тебя наркотик. Он живёт у тебя в голове, и когда запасов его перестаёт хватать, он требует подпитки. Почему ты живёшь его голосом, чёрт тебя побери!?

Почему, когда тот, кто теперь любит тебя (а ведь он и умный, и милый, и прочее) рядом и обнимает тебя, и шепчет всякое на ухо, ты думаешь о том, как могла бы быть счастлива с тем, чей голос сводит тебя с ума. И поэтому счастлива быть не можешь. И знаешь об этом.

Почему ты так зависишь от него, когда вас ничего не связывает. Когда он от тебя не зависит.

Твоя любовь тебя переживёт.