Из дневников Влада Зимнего

Как эпиграф: Человека грустного, депрессивного и мрачного называют поэтом, а всегда готового поржать - идиотом... однако время, всё-таки, предпочитают проводить в компании второго...

...Много лет назад, во времена моей непутёвой молодости, была у меня мечта: валяться себе целыми днями в тишине да покое, видеть над собой зелёные кроны деревьев с кусочками неба вперемешку, вдыхать запах живой земли, слушать птиц и писать стихи... Удивительно, но мечта моя сбылась. Но вот встаю я каждый вечер, отряхиваю костюм и думаю, выходя за калитку: отчего же в этом огромном городе такое место - с деревьями, птицами, небом, - нашлось только на кладбище?!..

У смерти много лиц... но улыбка не сходит ни с одного.
 
Хмурый рассвет сгущает туман над чёрными куполами до консистенции асфальта. Солнце не восходит – робко выглядывает из-за фасада многоэтажки… Блик – крохотный лучик – на верхнем кресте… Вот оно: божество солнца четырьмя живыми лучами разбегается над ещё спящими крышами…
Поймай этот миг и пойми: так свет проникает в сердца. ТАК Солнце (Амон-Ра – Ярила -Шамаш…)  было богом тысяч тех, что были до нас. Так - тьма вещей, поглощая свет, теряется в нём…
Так – к тебе приходит утро.
К тебе – не ко мне…

Как же их много - грубых, неумело нарисованных поверх кривого зеркала силуэтов... Они так похожи на меня - так, что я боюсь их... И все они - немного вы, немного я... Окружающие люди...