О Стыде

Этого в жизни много до неприличия. Это случается чаще, чем пишут в дешевых дамских романах. Это то, о чем хочется забыть. Это не просто уши цвета свеклы, зрачки, загнанные в угол и застрявший в лифте горла голос. Это еще и огромная подушка, прижатая к лицу сознания услужливой парочкой – совестью и памятью. Хочется провалиться в Портленд (или что там по ту сторону шарика?). В голове глухо стучит в барабан перепонок стыд…Всем встать! Потому как места себе все равно не найдешь.
Это может быть до отвращения просто. Обнаруженная по приходу в богатые гости дырка на пятке ветхого носка. Застрявшая пола юбки в эскалаторе. Громко выпаленная глупость. Строгий голос, взвивающийся под потолок прокуренной кухни. Не вовремя открытые глаза. Отправленная под кровать точным движением сапога со сбитой набойкой коробка с воспоминаниями о вчерашнем вечере. И кто-то крутится от Венеры до Солнца на раскаленной сковородке простыней, а затем встает с разбитой, но совершенно пустой головой; а кто-то засыпает сном грудничка, отпихнув от себя вешающиеся на шею с пьяной настойчивостью мысли, но затем тщетно пытается избавиться от мерзкого похмельного привкуса. И это не интеллигентное кособоко-недоношенное стеснение. И не пубертатно-розовощекое смущение. Это лишь то, о чем хочется забыть. Это то, что порой  теряют, не успев обрести. И не имеет значение, что предшествовало этому – важно само ощущение отвращения. Но вступаешь в сделку с евреем-рассудком, все более запутываясь в клубке собственной лжи, и тем самым еще туже затягиваешь тугой узел вокруг шеи…Избавить от этого могут только время и случайность.
Это то, о чем хочется забыть.
Но как-то легче просыпаться с сознанием того, что есть кто-то, кому стыдно перед тобой.