Написать про...

     Написать про любовь? Или не про любовь? А может какой-нибудь фантастический супербоевик? Нет, тоже что-то уж больно знакомое. Нет, нет, постойте, я знаю! Надо написать детектив, с неожиданным сюжетом и странными героями. Хотя… хотя и это уже было. Тогда не знаю. Что написать? Про что написать? Может, что-нибудь такое… эдакое… мистическое, загадки и тайны всегда привлекали. Или нет?
     М-да, тяжелая задача. А читает ли вообще хоть кто-нибудь? Зачем мне исписывать груды текста, когда это никому не надо? Или надо? Неужели еще кто-то способен прочесть произведение и понять его суть? Как глупо. Кажется, что уже давно никого не заботят чужие чувства и переживания, все думают лишь о себе. Громадные сюжеты просто теряют смысл. Да и зачем они нужны, эти несчастные сюжеты?
     Кто возразит мне? Ведь вполне возможно, что я не прав. Я и сам сомневаюсь в этом. Меня даже радуют мои сомнения. Они дают надежду, надежду на то, что еще не все потеряно. Что можно и нужно работать, сидеть порой темными ночами, пытаясь «родить» что-то действительно стоящее.
     А кто знает, «стоящее» это или нет? Кто скажет об этом? Ведь кому интересно разгребать чужие тексты, порой довольно объемные и зачастую далеко не профессиональные? И что самое страшное, я не исключение. У меня едва хватает сил и времени на то, чтобы написать что-либо, но совсем нет ни того, ни другого, чтобы прочитать. Может быть, и у остальных такая же беда?
     Тогда проблема заключается не в том, что люди не хотят читать, а в том, что они не могут. Все увлечены какими-то своими делами, проблемами, работой, учебой, семьей и так далее. Еле-еле набираются силы на то, чтобы выдавить несколько строчек, а потом все. Снова дела и заботы, вечный круговорот, ведущий в никуда.
     Но ведь эти строчки все же рождаются. Почему? Ведь есть в этом какой-то смысл. Иначе бы их просто не было. Не было бы поэтов и прозаиков, не было бы критиков, не было бы никаких объединений. Значит, что-то все же осталось? И это «что-то» еще может спасти бедолагу начинающего писателя, который понимает, что в ближайшее время ему ничего не светит.
     Написать про любовь? Нет, не пойдет. Написать еще про что-нибудь, тоже никому не интересно. А что интересно? Интересно только то, что интересно. Как это понимать? Можно сказать немного по-другому: «мне интересно только то, что интересно другим». Тогда получается замкнутый круг: ты не нужен, потому что ты раньше не был нужен, тебя никто не будет читать, потому что раньше тебя никто не читал. И так до бесконечности.
     Как вырваться из этого круга, как разорвать противные границы, так больно стягивающие душу? И вообще, возможно ли это? Может и возможно, ведь у кого-то получается. Получается обратить злосчастный круг в свою сторону. Тебя читают, потому что читали до этого, тебя обсуждают, потому что обсуждали до этого…
     Что все это значит? Из таких слов порой кажется, что люди превращаются в некое стадо, и каждый уже просто боится высказать свое индивидуальное мнение. Боится, что его раскритикуют, мол, он оторвался от общей тенденции, или что он будет выглядеть в глазах своих же читателей как-то нелепо. Как же, ведь обратиться к чужому творчеству, значит забыть про свое. Или я опять не прав? И опять сомнения лишь греют мою душу.
     Написать про… любовь, смерть, смысл жизни… Все это лишь слова, ничего не значащие, когда в них нет никаких чувств. Тогда про что писать, да так, чтобы это читали? Неизвестно. Может в этом и вся прелесть литературы, в этой неизвестности? Тогда получается, что только избранным дано разрешить ее. А может, я снова не прав…