Настоящий футбол!

Выхожу утром во двор. Солнышко весеннее блестит, бабки под подъездом «Окна» с Нагиевым обсуждают. Вернее, «ту грудастую деваху, что с отчимом за деньги спала». Весело ухмыляюсь и тороплюсь на стадион. Воскресенье ведь, футбол! Вся команда давно в сборе, меня одного ждут. Кто сказал, что без одного тунгуса ярмарка состоится? А если мяча нет? То-то же!
Запускаю круглого над головами. Игра началась! Гарик-паровоз с ходу врывается в штрафную, обыгрывает защиту, вратаря, штангу и…забивает, но с противоположной стороны. Сетки-то нет, поди, докажи правду. Спорили от души, чуть очки Коляну не разбили. Только нос зацепили. Случайно. Тоже мне, матадор в папиных кальсонах! В линзах на «футбол почти без правил» приперся. Ну, ничего, спор разрешился по совести: назначили пенальти, а вместо выбывшего за пивом Коляна в бой вступил Серый. Веселый такой, жизнерадостный парень! Хоть и прыщавый. А зовут Славкой…
Вадик проходит по флангу, навешивает в центр, неожиданно поскальзывается, влипает…о, ужас! На фарт. Запах срастается с матом. Ешкин парашют! Совсем собачники нюх потеряли! Кто же это собак без памперсов  на спортивную арену выводит? Где уборщики? Да, для Вадика футбол окончен. Жаль, хороший был парень. То-то жена обрадуется! Как в той рекламе про волшебный порошок. «Я стираю – не ругаю!», - тьфу ты, ширпотреб экранный. А футбол летит дальше. На всех парах. Правда, «аномалия» щедро засыпается песком. На всякий случай. Вдруг еще кто по флангу промчится…
До перерыва на перекур остается не больше минуты. Летим с неприличным для городских счетом «0:0». Кто брякнул про ничью? Остаться должен только один! Все остальные – за «Спартак». Живо навешиваю с углового платка, верховая борьба, все выпрыгивают. Все, кроме Зурика Климова. Еще бы, да в нем живого веса килотонна! Это без щитков и анчоусов. Ну и что? Ему и в защите неплохо стоится. Попробуй, обыграй такую массу. Да и в стеночку его одного ставят – за ним ворот не видно. Остальные – по парам. Зурик грозно рычит, весь в напряжении. Это он так о возможных последствиях предупреждает. Но что это? Громкий выхлоп пука сотрясает почву и обволакивает серной массой штрафную. Да, момент упущен. Все закрывают носы и разбегаются по сторонам. Даже вратарь! Забивай – не хочу. Кто ж решится атаковать в таком вакууме? А вдруг сознание не выдержит? Зурик в тумане, мило улыбается и начинает оправдываться: «Сглазили, мол, соседка неправильно посмотрела». Ага, расскажи кому. Его газово-тактические маневры всему району известны. КПД – по максимуму! Да уж, в подобном направлении футбол еще не развивался и требует срочных реформ. Время на секундомере жалобно просится на боковую. Перерыв!
Коляна все еще нет. «Его только в армию за смертью посылать», - похмельно возмущается Гриша-литр. Ему, конечно, не до футбола, да и кеды на даче. Веранду в них красил. Но пиво – это и есть момент истины в футболе. Народ заметно волнуется, много и впопыхах курит, даже гонца через забор отправляют. Нет подлеца, хоть ты тресни! Может, бабу какую встретил? Тому только дай! А как же мужская дружба? Ну, ничего, не писать ему больше правды на заборах! Свисток судьи неумолимо зовет на второй тайм. Хаотично отливаем в ближайших кустах и с удвоенной энергией бросаемся в атаку…
Жарко рубимся в центре. Ноги хрустят, маты опережают травмы. Вот это да! Такой прессинг годится всем! Прессинг по всему полю. Даже Зурик в атаку пошел. Куда ты, телега красноармейская? Бегать надо! Ну-ну, пошутил, только без рукоприкладства.      Го-ол! Получите. Это я схитрил. Пока все навеса со штрафного ждали, я сам повел. В обводочку. Да сами вы правил не знаете! Подумаешь «самому так нельзя». А козлом обзывать можно? Судья решает спор по совокупности: тогда полмомента и сейчас, в итоге гол. Гол! Меня качают по рукам, все больше от Глухи из команды противника скрывают. Этот Глуха (вам по секрету) – такой жмот! Еще прошлым летом с женой развелся, едва она всю макулатуру с балкона выбросила. Ага, собирал он ее, оптом обрастал. Расскажешь кому. Сам с Жанкой-пулеметчицей спутался, вот жену и турнул. За ненадобностью. А сырье – лишь предлог. Да уж, Глуха еще тот гроссмейстер. И товарищ никакой. Его у нас никто не любит, но все остерегаются. Он кухонные ножницы в кармане носит. Как весомый аргумент в неожиданных спорах…
Матч близится к развязке. Нервы не держат, напряжение растет. У Валика в шпагате штаны трещат и едут по швам. Вот это да, а ведь он лучший в нашей команде. А, была не была, сколько той жизни! «Кишка не рОдит, кошка не съест», - у него всегда перл своего момента ждет. Мчит в атаку, но злой рок его и там настигает. Вернее, встречает. В лице вратаря Савы, который врезается в него коленями. Да, такой футбол нам не нужен! Похоже на травму, нужна срочная реабилитация. Ребята, кто хоть что-то, кроме искусственного дыхания, делать умеет? Все молчат и косятся на обидчика. Тот виновато ковыряет в носу. Но кто это наперерез мчится? Колян вернулся! Давно пора. С целой сумкой холодного, бодрящего спонсора. Жадно припадаем к солоду, забывая о справедливом возмездии. А Валику – в двойном объеме положено! За травму и моральный ущерб. Нечего зазря к боли приучать. Он же неженатый, все еще впереди!
Да уж, не зря говорят, что «в тихом омуте черти портятся». Разве так можно? Тема, боец со стажем, подыгрывает на ход, финтит и беспрепятственно закатывает в пустые ворота. Пяточкой. Какой позор! Всем, и особенно вратарю. Как он мог боевой пост оставить? Тоже пива хотел? А если бы он на границе лицом своим в дозоре торговал? Как с таким в разведке от врагов прятаться? Да, покой нам только снится…
 Финальный свисток подло извещает о ничьей. Как так, ничья? Это при счете-то «6:4» в нашу пользу? Но судья непреклонен: «Победила правда!». Оно-то и понятно. Гришке выпить охота, а не пошлые апелляции разбирать. Он у нас в авторитете! Задушевно спорим. Сквозь зубы и почти без матов…
А теперь – по водочке! «Кто идет за Клинским?». У Сашки Клинского, в ларьке, всегда можно в долг взять. Да и не жмот он, как некоторые (не буду показывать пальцем). Что за физкультура без водки? Мы же не наркоманы какие, диспансерные. И за настоящую дружбу не помешает. Дружба – это сила, ее и водой не запьешь, и на поле не утратишь. Вот он какой, настоящий футбол в действии! А вы что, до обеда спите? Слабаки. И дело вовсе не в захудалых принципах. Футбол – он же из обычного прохожего мужика делает! Без балды и гвоздей.
Вечером смотрю лигу по телеку и сплевываю сквозь зубы иронию. Слабаки! Кто ж  так бегает? Нас нет на поле. Гришку на ворота, Зурика – в стеночку, Гарика – по флангу, но без «собачьих эксцессов», Валика – в центр. Всех вроде бы назвал? Ах, да, себя забыл. Естественно, в нападении! Как Блохин. Да мы бы вам всем, по самые сальтисоны…