Письма полузнакомцу

Данное произведение совершенно не претендует на какую бы то ни было художественную ценность и историческую значимость. Заранее прошу прощения у А.Моруа.
               


  Что-то такое уже было. Кажется, у одного умного французского дядечки. В середине XX-го века он написал книгу, при помощи которой каждая уважающая себя женщина получала уникальную возможность увеличить процент вероятности получения-удержания  любого мужчины. А уж этот мужчина, уважающий, в свою очередь, себя, по прочтении этой же книги должен был от этой самой женщины спастись, заранее предвидя масштабы уникальной возможности…
Во как.
Я так тоже хочу.
О чем это я?
Ах, да, о французском дядечке.
Хоть убей, не помню, - был Моруа со своей /не/знакомкой в отношениях каких, али он ее , как Корней Иванович, «из головы выдумал», но получилось –таки забавно.
Так почему полузнакомец? Нерусское слово какое-то. Да потому как нет точного названия тебе. Вроде бы совсем тебя не знаю, в то же время, где-то встречались. И вот так порой бывает интересно наблюдать, обнаруживать новые манеры, интонации голоса, замечать расхождения в словах и действиях…Но уже приноравливаешься, родней становятся суждения и привычки, которые тебя даже обижать перестают… Мало того, ты к ним прикипаешь, и вот уже не можешь представить ?отношения? без милого ворчания, по-детски непосредственного упивания вдрызг со всеми вытекающими, самозабвенного ковыряния в носу, трогательных исчезновений на пару-тройку месяцев и других нехитрых радостей, делающих нашу жизнь яркой и многогранной…
О чем это я?
Ах, да. О французском дядечке.
Хотя я не уверена, что он позволял себе такого рода шалости.
А может, он выкидывал фортели и похлеще. Не знаю. Как-то не довелось поделиться с ним соображениями на этот счет за рюмкой чаю.
Так вот.
Дядечка.
Написал он эту, с вашего позволения, книжечку, и ломанулись бедные женщины себя уважать, читать правильную литературу, штурмовать театральные кружки и студии, отвоевывать своих и чужих мужей, спрашивать : “Так где же счастье?”, принимать то, что дано… Сейчас в основе любой статьи дамского журанала лежат постулаты этого самого дядечки. Который писал-писал, горемычный, да непонятно, чем это все закончилось: бросила его эта /не/знакомка, любофф у них вселенская получилась, аль банальным пересыпом где-нибудь дома у троюродной сестры кузена друга коллеги мужа этой самой N. Учил он эту N, учил, все его устраивало, да тут перед выбором встал – либо все идет как раньше (он пишет хорошие умные советы, отвечает ему тоже вроде неглупая особа, но нереальная до неприличия – зато никаких обязательств), либо надо что-то думать. А думать о чем-то, что «…будет…», не любит никто. Особенно дядечки. Тем более такие. Только почему-то рано или поздно все равно приходится. Задумываться. Избавляться от милых сердцу привычек. Превращаться в знакомца (и даже больше). Но пока рано.
 До следующего письма.
 Прощай.