Поэт и время. марине цветаевой

 Стрелой! - и прямо в сердце. Вспышка, взрыв. Ударом на удар. Рифма, как оружие. Война - смерть, не война - тоже смерть. Существовать днем (быт), жить ночью (искусство). Мужские руки, а слезы женские. Взять рукой, - отдать сердцем. Поэт. Да! Женщина? Нет – формула! Черту душу за афоризм! Богу сердце, благодарность. Раба стихий, но не музы.
 Мой полет в ней, мое падение в ней. Свобода русская из другого мира с хрипом,  с табачным дымом  загорается и не гаснет. Цветаева всё, вся и вне времени!


 Я повторяюсь в рифмах, в чужих рифмах. Во мне их кто-то пробуждает песней Орфея. Во мне его лира, струны... и чьи-то рифмы.
 Поэт! Громко, далеко. Поэт! Самонаказание. Поэт! Не от Бога, а от  состояния  внутреннего  мира. Поэт! Страдающий от равномерного хода времени, событий.
 Я  повторяюсь  в  рифмах,  в  моих  рифмах. Я чужая  и незнакомая без песней Орфея. Поэт не я, не Бог и не время. Поэт не я, а тот кто меня создал.