Самоубийца
Но он мне уже не нужен, мне вообще не нужно уже ничего. Я устал… Я знаю лишь один способ обрести вечный покой. Мне всегда интересовало, что ждёт меня после смерти. Надеюсь, Там будет лучше, чем здесь… В любом случае, хуже там не будет… Я долго размышлял над этим, и вот, наконец, решился… Холодное стекло коснулось моей кожи, оно оставляет за собой глубокие следы. Меня охватило желание покончить со всем прямо сейчас. Я снова и снова режу себе вену. Я уже не чувствую боли. Всё моё существо поглощено одним только желанием: чтоб всё это скорей закончилось… Здесь так много крови… Стекло выскользнуло у меня из рук и разбилось на ещё более мелкие осколки… Я огляделся по сторонам. Всё та же старая, полупустая грязная комната… Сколько лет я здесь жил…Существовал… Здесь нет ничего, кроме старого дивана, осколков на полу и этой странной картины на стене… На картине старик с белой бородой. Он смотрит на меня страшным, просто звериным взглядом… Кто он? Этого я не знал никогда… Мне тяжело думать… Мысли начинают путаться в голове… Я уже весь в крови. Когда же смерть придёт? Мне тяжело стоять… Я опустился на колени и увидел своё отражение в крупном осколке зеркала. На меня смотрел… на меня смотрело какое-то страшное существо, забрызганное кровью, с безумным взглядом на покрасневших глазах… Я отшатнулся и упал на спину, но встать не хватило сил… На некоторое время впал в забытье, но вскоре очнулся. Комната изменилась. Всё кругом проделывало мельчайшие движения, узоры на стенах менялись. Я снова заметил на себе взгляд старика с белой бородой… Да, теперь это был почти живой взгляд, казалось, что за стеклянной рамкой портрета есть какой-то свой мир, что старик тоже живой; он смотрел на меня с такой ненавистью, что мне захотелось куда-нибудь деться из этой комнаты, убежать туда, где всё спокойно. Но теперь уже поздно бежать…
Я посмотрел на другую стену. Она как-то странно потемнела, неясные человекообразные тени мелькают на ней. Голова кружится… Я уже почти ничего не помню.. Безумно хочется спать… На лице белобородого старика появилась злобная ухмылка. В его взгляде уже не осталось ничего человеческого. В нём никогда не было ничего человеческого…
Всё, что у меня когда либо было – это мои мысли и эта убогая комнатка. Я последний раз осмотрел её. Старец смотрел на меня всё тем же пронзительным взглядом и со злобной усмешкой на лице. За что он меня ненавидит? Я давно хотел выбросить этот портрет, но меня в последний момент что-то останавливало… Впрочем, это уже не важно… Уже ничего не важно…
Я закрыл глаза и больше не смог их открыть…
Свидетельство о публикации №203041000157
http://www.proza.ru/2003/04/17-165
Алина Багазова 07.01.2005 21:39 Заявить о нарушении