Секрет фирмы

Мишку Кузина остановили гаишники. Заставили дуть в трубочку. А потом сказали, что Мишка выпил. Так оно, конечно, и было, но Мишка долго отрицал. Клялся всеми святыми. Не поверили. Отобрали водительское удостоверение и велели явиться в ГАИ.

Мишка долго думал, что бы такое предпринять, чтобы вернуть права как можно дешевле. И наконец придумал. Пошёл к Мясоеду, с которым дружил ещё в школе.

Мясоед торговал в коммерческом ларьке. Ездил на «Мазде». Курил «Данхилл».

«Ну, как дела на коммерческом фронте?», то, сё... и так далее. Выкурили по сигарете. Дерябнули по сто граммов «Абсолюта». Наконец, Мишка, оглядевшись, приступил к делу.

-А что это в ящиках у тебя? Раньше такого не видел.
-«Строубэрри», клубничная газировка, – ответил Мясоед.
-Берут?
-Какое там! Не знаю, как отделаться от этой гадости. «Херши» – пожалуйста, «Пепси» – за милую душу, а это – ни в какую. Я уже и цену немного сбросил – один хрен. Сплошные убытки. Не знаю, что делать.
-Хочешь, я устрою так, что у тебя эту самую «Строй-бери» в два дня расхватают?
-Брось трепаться.
-Клянусь. Дело верное.
-Не может быть!
-Правда, потребуются небольшие расходы, – потупился Кузин, – чисто символические. Для тебя – так и вовсе пустяк.
-Говори: сколько?

Мишка что-то подсчитал в уме и ответил: столько-то.

-И всё? – удивился Мясоед. – И больше ничего?
-Конечно. Ну, если не жалко, подари ещё мне бутылочку этой твоей клубничной водички. Должен же я знать, за что страдаю...
-Об чём разговор.
-Гонорар вперёд.
-О-кей. А вдруг... это самое... не выгорит?
-Если не получится, обязуюсь всё вернуть.

Притащил Мишка бутылку домой. Вскрыл, отпил немного. Влил туда пару стаканов спиртяшки. Потом снова завернул на горлышке крышечку и побежал в ГАИ.

-Вот тут меня немножечко... мм... лишили прав, – вкрадчиво начал Кузин. – Сказали, что я выпил.

Дежурный офицер заглянул в какие-то бумажки.
-Верно, лишили. Ну и что?
-Так вот, – скромно ответил Мишка, – я ничуть не виноват.
-Все так говорят.
-Но мне-то можно верить: у меня язва.
-У всех язва.
-Поверьте хоть раз: не пил я!
-А почему же прибор показал обратное?
-Сам теряюсь в догадках.
-Так уж и не пили? Совсем не пили?
-В том-то и дело, что не совсем...
-Ну вот, – начал было гаишник, но Мишка перебил его:
-В тот день я пил кофе, молочный коктейль, а ещё – вот это...

И Кузин выставил на стол бутылку клубничной газировки.
-Что это? – удивился дежурный.
-«Чисбургер». То есть это... «Строубэрри», безалкогольный напиток.
-Слушайте, Кузин, бросьте валять дурака!
-Да вы попробуйте, попробуйте!
-А что такое?
-Он мне с первого раза показался каким-то подозрительным.

Дежурный внимательно рассмотрел бутылку.
-По-моему, обыкновенная газировка.
-А вы глотните чуток.
-Зачем?
-Так ведь жарко же...

Офицер промокнул лоб.
-Ну, разве что немножко...

Он налил себе полный стакан и стал пить. И сразу же брови дежурного подскочили вверх. На его лице появилось выражение радостного удивления.

-Чувствуете? Чувствуете? Есть какой-то подозрительный привкус, – засуетился Мишка.
-Как будто бы да...
-То-то. Неделю назад я после такой вот бутылочки так окосел, что не решился даже за руль сесть, – соврал Кузин.
-Похвально, – одобрил офицер. – И сколько же стоит эта... прелесть?
-Сущий пустяк. Меньше пепси-колы. Притом целых полтора литра!
-Вот это да! – оживился гаишник.
-Как вы думаете, что это может быть? – лицемерно поинтересовался Кузин.

-Похоже, контрабанда. Незаконный провоз спиртного. Ручаться не буду, но, кажется, за безалкогольные напитки таможенная пошлина... акцизы там всякие и прочее... гораздо меньше. Вот они и рядят свой товар под газировку. Хотели, видать, сбагрить куда-нибудь по своим каналам, но вышла накладочка. И у них сбои случаются.

-Ну вот. А вы не верили, – обрадовался Мишка. – Слушай, земляк, – горячо зашептал Кузин, переходя вдруг на «ты», – давай замнём это дело... я о своих водительских правах. Видишь ведь: чист я. Ну, откуда я знал, что здесь спирт... то есть тьфу!.. спиртное?

-Так ведь сам говорил, что неделю назад окосел совсем, даже за руль не влез.
-Так я, честно сказать, в тот день, когда окосел, ещё «Распутина» охреначил, – нашёлся Мишка.
-А говоришь «язва»... Значит, ты окосел от «Распутина», – строго заметил дежурный.
-Нет, окосел я ещё до «Распутина»... – продолжал врать Кузин.
-Тьфу, запутал ты меня совсем! – рассердился гаишник. – Скажи лучше: мне-то какой из того прок будет, если твоё дело спишем?
-А вот какой! — воскликнул Мишка и выложил на стол Мясоедин гонорар.
-Взятка? – с надеждой поинтересовался дежурный.
-Да, – честно признался Кузин. – Взятка. Ты уж извини... Я ведь понимаю: всё не так просто... Любой труд должен быть вознаграждён. И потом – какие ж это деньги? Так, сущий пустяк... в размере минимальной заработной платы... торговых работников...

Он уже и сам не понимал, о чём говорит.
-Само собой, останется между нами...

Офицер пересчитал деньги, строго посмотрел на Кузина и сказал:
-Хорошо. Иди.
-Могу быть свободен? – уточнил Мишка, холодея от радости.
-Ты – да, – сказал офицер, – а бутылочку эту оставь. Приобщим её к делу.
-К какому делу?
-Думаю, будет следствие.
-Ага, – кивнул Кузин. – А мои, извиняюсь, права?

Дежурный поморщился, открыл сейф.
-Забирай, горе луковое.

И бросил на стол Мишкину «корочку».
-Спасибо, земеля, выручил, – бормотал Кузин, пятясь к выходу.
-Погоди, – окликнул его гаишник. – А где этот ларёк?
-У проходной завода. Второй справа.

...Через три дня Кузин вразвалочку, попыхивая «Кемелом», подкатил к киоску Мясоеда.
-Ну, как дела на коммерческом фронте?
-Чудеса! – заорал Мясоед. – Я просто в шоке!
-Как  товар? Разошёлся?

-Оторвали с руками! Я даже опомниться не успел. Да всё почему-то менты какие-то – прямо косяком, косяком идут! И дня не прошло – всё подмели подчистую. А наутро подходит ко мне некий ответственный товарищ с книжечкой и говорит: «Я должен арестовать партию «Строубэрри»…»  «Э, милый, – отвечаю, – опоздал ты, братец...»  Он чертыхнулся да и пошёл себе. Что? почему? Уж и не знаю, что думать. Как  ты это сделал?

-Секрет фирмы, – усмехнулся Кузин, ловким щелчком выбросил окурок и побежал к своей «девятке».

1994 г.