Убийство

На кухню стал сбираться народ. В центре комнаты стоял милиционер, тучный рыжий мужик, и что-то записывал в свой потрепанный блокнот. Около окна в непроглядную тьму зимнего вечера смотрел куривший мужчина с проседью в браде.
- Итак, гражданин Мучеников, - начал милиционер, протерев лоб ладонью, отчего фуражка сбилась набекрень. Маленькие сощуренные глазки следили за  лицом курившего. – Вас видели и видели самое убийство, которое вы совершили! – милиционер напрягся всеми фибрами (лица), чтобы уследить, увидеть хоть какой-то намек, реакцию на вопрос.
Мужчина сбросил пепел и, сгустив черные брови над переносицей, тяжело произнес: «Да, да, это я…».
В коридоре толпились жильцы дома, мрачно шепчась и боязливо меря взглядом убийцу.
- Когда они только взялись? – вздохнул кто-то. – Убивать таких надо!
- Правильно сделал, что убил! – вдруг крикнул мальчишка и выбежал в подъезд.
- Какой большой и страшный! – тыча пальцем на труп с испугом забубнила бабка.
- Боже, спаси нас всех! – перекрестился милиционер, сдвинув фуражку в правильное положение. Он пожал руку убийце, кивнул всем присуствующим и побрел на улицу.
Все ушли. Остался убийца. Он горько улыбнулся и, вбив окурок в донышко пепельницы, смел рыжего и усатого в корзину для мусора.