Я был богом

    Я был богом.
Очень хочется закрыть, запереть все окна и двери, законопатить все щели, заститься от потоков света, света, и не пускать весну. А писать, писать, писать.  Плести паутину сюжетов и судеб, дробить жизнь на главы и объединять в романы, забывать обо всем и не идти за чаем, когда будет выпит остывший,
И писать, писать, писать. Что бы освободиться от зимы.
"Мир - это твоя ученическая тетрадь, на страницах которой ты решаешь свои задачи.
Он не есть реальность, хотя ты моешь выразить реальность в нем, если захочешь.
Ты также волен написать чепуху или ложь, или вырвать страницу".
                Ричард Бах, "Иллюзии".
А потом распахнуть окна и двери и впустить весну. Она ворвется, нагло заполняя твою комнату, и ты, беспомощно опустив руки, покоришься ей.
А она подхватит все твои листочки, вышвырнет их сквозняком в окно, вслед стремительно убегающей зиме. Наведет порядок у тебя в комнате и душе, а ты так и будешь сидеть, ей покорный. И писать уже весенние сказки, которые лето швырнет ей в спину.
А сейчас - весна.
Пусть не на  улице - в душе.
А сейчас - ночь.
Пусть не на улице  - в комнате.
На стенах - луна и звезды, стены - синие, как апрельская ночь. И, как контраст - цивильное солнышко - лампочка. Контраст обязательно должен быть. Без черного невозможно белое. И без лампочки невозможен свет дневной.
А я живу. Я - весенняя живу в контрасте с собой зимней.
Я создаю мир.
Я творю образы. Я рождаю их в недрах своего свихнувшегося сознания, вытягиваю через его замысловатые извилины на свет цивильный, под свет лампочки, что бы потом весна швырнула этот мир в спину лету.
И тогда я буду творить новый.

Я управляю этим миром и его героями.  Сотворить - просто. Управлять - просто. Но вот осознать, что весь мой мир - иллюзия... Так вот, осознать это - и есть настоящая иллюзия.
Я не буду нести литературоведческую чушь о выдуманных мирах, живущих своей жизнью. Не буду говорить вам о смерти автора и жизни героев.  Нет в них жизни. Они - преломление граней моей личности. Они - набор букв на экране монитора.  Без меня они - ничто.
Я - не Бог.
"Бог умер"  - Ницше.  Ницше тоже умер. И стал равен Богу. Сравнялся с ним...
Я - кукловод. Все они, мои герои - марионетки.
Все герои реальны и нет. Все это было и не было. Думаете, я это придумала? Нет. Нет, то, чего не было, свершится в будущем. Или свершается сейчас в одном из параллельных миров.
Я была пьяницей, наркоманкой и самоубийцей.
Я была убийцей и жертвой.
Я была мужчиной и женщиной.
Я любила и ненавидела.
Я сидела на плече у Дьявола и доказывала Богу несовершенство Его мира.
Я падала в бездны земли и летела на крыльях ночи к Луне.
Я искала смысл жизни, а, найдя, бросала его под копыта коням Всадников Апокалипсиса.
Я гуляла по глади моря и тонула в песках пустыни.
Я чернила чистоту и чистила тьму.
Я лично встречалась со всеми, кто описан в моих рассказах.
Они сидели в моей комнате на полу, а я придумывала им жизнь.
Но я всегда оставалась собой.
Я всегда была верна себе.
"Никто, в наших письмах роясь,
Не понял до глубины,
Как мы вероломны, то есть,
Как сами себе верны".
                М. Цветаева.
Я была Ученицей и Учителем.
Я - есть.
Я ищу границу между Бытием и сознанием.
Я ищу Свободу.
Что есть Свобода? - Иллюзия.

Это все обман.  Иллюзия.
Это просто весна.
Это авитаминоз.
Просто болит голова и не хватает витаминов.
Лишние мысли, от которых некуда деться.
Затянувшееся прощание неизвестно с кем.

Я - марионетка.
И я помню об этом.
Но помню также и о том, что
"Ты всегда волен, передумать и выбрать себе какое-нибудь другое будущее или какое-нибудь другое прошлое"
                Ричард Бах, "Иллюзии"
Я, марионетка, могу убить Бога.
И я делаю это каждую весну.