городская свалка

отвратительный человечек с обнажёнными золотыми зубами и взглядом, срывающимся с дороги на мою грудь, подбросил нас до поворота.
в машине пахло рыбой и прошлогодним летом.

- когда мы выберемся отсюда – будет бесконечный, счастливый перекур на обочине, - на ухо ромке.

усталый и душный шепот в-меня:
- это будет нескоро.

- но это будет.

мы вытряхиваемся на обочину и падаем на редкую травку.

ромка глубоко дышит и, вцепившись глазами в небо, нащупывает на земле брошенную мной зажигалку.
трезво оценивает свежесть минуты.

- сфоткай меня…
- сейчас… только вставлю плёнку… только покурю… только подышу.

дико хочется пить. по полю мы топаем к ближайшей заправке.
холодильника с кокой не обнаруживаем.
- у вас… У ВАС НИ *** НЕТ КРОМЕ БЕНЗИНА?!
ромка отпихивает меня в сторону и дружелюбно улыбается человеку в синей форме.
- простите, сэр, где здесь городская свалка?
- за поворотом. сразу за горкой.

сразу за горкой…  а до горки – три-четыре километра.
мы обсуждаем растительность окрестных полей, удивляясь своей невезучести – не конопля-бля…
- по-моему, это просто трава...
- это кукуруза!
- а почему она такая маленькая?
- она вырастет!

похоже, для ромки верить, что она гуляла по кукурузным полям - очень важно.
я больше не спорю.
я часто вытряхиваю камушки из шузов и ещё чаще курю.

- а… там нет воды?
я с удовольствием пустила бы неоправданный оптимизм и по своим венам, но не получается.
- на свалке, чувак? там даже мак дональдс есть…

мы добираемся до горки. на ней – маленькое кладбище. разноцветные скамеечки и тонкие пальцы крестов.

дальше, за лиманом и камышами – дым над целлофаново-бутылочной землёй.
приглушенная истерика голодных чаек.

мы минуем ничем не примечательный мостик.
в ста метрах от нашей высокой цели – небольшая деревня.

карабкаемся по зелёному склону, я – с расчётом на скорость.
чем быстрее ты переставляешь ноги, тем меньше у тебя шансов соскользнуть.
ромка никуда не спешит, цепляется за цветы и траву, зелёные перила неизменно остаются в её руках.

и вот мы на свалке… унылые, бесцветные горы перемешанного с землёй хлама.
огромные, ничьи кости.
полузакопанная кукла с безумным голубым глазом.
сотни, тысячи, десятки тысяч бутылок, осколков и баночек.
целлофаново-бутылочная земля. первое определение было самым точным.
и над всем этим – небо.
из земли торчат сухие, серые кусты.
когда впереди иду я, отогнутые ветви я ненавязчиво отпускаю в лицо ромке.
когда впереди шествует ры, она отламывает их или сравнивает весь куст с землёй.
наверное, это о чём-то говорит… но плевать на глубину любой из свалок.

я вспоминаю удивление лохматого солнца. "на свалку? там же только бомжи и крысы…"
я нервно оглядываюсь. вижу старый мусор и белые чаинки. чаинки – чайки вдалеке.
наверное, там всё свеженькое…
спасибо, мне бы только выбраться.

ры втаптывает в гнилую пыль очередное ex-растение.
я пафосно, детским голосом кричу "звезду по имени солнце" и заставляю себя улыбаться.

"… и мы знаем, сто так было всигда… кто судьбою больсе любим… кто зывёт по законам
длугим… и кому умилать молодым… кто не помнит слова ДА и слова НЕТ… "

- спустимся здесь.
- НЕТ.
- есть другие варианты?
- обойти. когда ты в прошлый раз спускалась по такому склону, ты сломала ключицу.
что прикажешь делать, если ромашка рассыпется на части на моих глазах? нести на свалку?
- я ничего не сломаю.
- там камыши внизу. вода.
- перепрыгнешь.
- если я буду катиться вниз – вряд ли.
 
мы спускаемся. я – боком, нервно поглядывая на ромку. ромка цепляется за траву.
оказывается внизу первой. с победоносным воплем "здесь нет воды!" проходит по втоптанным в землю камышам. я облегчённо вздыхаю и останавливаюсь на этих камышах покурить. проваливаюсь в лужу по колено.

выбираюсь. отряхиваюсь. смеюсь.

мы топаем к рыжевато-серым блокам, я удобно устраиваюсь на одном из них. стряхиваю ботинки, стягиваю носки и сушусь.
ромка фоткает мои кисло-сладкие мины и оранжевые ногти.

со стороны сторожки и забора у границ свеженькой свалки к нам подбирается странный человек в чёрной шляпе.
странный по-пустому. не интересный.
долго выясняет причину нашего появления в этой жопе, приглашает нас куда-то, предлагает покататься на каком-то тракторе и что-то ещё посмотреть… ромка вежливо благодарит его и терпеливо отказывается.

через пару километров и мостик мы лежим на дороге, сидим на дереве и, добравшись до овидиопольской трассы, благополучно останавливаем смешной кругленький бус. в одессу.

мораль: на городской свалке нет ярко-зелёных луж, безумных крысят и бездомных ангелов. городская свалка не похожа на луну. городская свалка безвкусна – потому что там нет крайностей. она не красива и не отвратительна. она ни-ка-ка-я.