Апрель. Соскучилась. перепила накануне

Я по тебе скучаю в переулках памяти. Апрель. Год две тысячи три.
Смешно. Вернуться. Позвонить. Найти предлог. А надо ли? Апрель из стали.
Смешно. Вернуть всё невозможно, доброе и злое, времени сказав: «Замри!» 
Не возвратить того, что потеряла. А точней, кого я потеряла.

«Ну что ж, сама ты виновата, - скажут,  - не ценила ты того, кто рядом».
Теперь я по ночам реву в подушку и боюсь, вдруг кто-нибудь заметит.
И вновь от боли голова трещит по швам, похмелье – пива мне иль яда!
Я в интернете до утра, не спится, вновь читаю письма, дайте света!

Листаю старые открытки, время им ничто,  они не пожелтеют,
и мышка ускользает к монитору, я же Кошка – и меня боится.
Еще стихи читаю, и про солнце, про ромашки – сразу же теплее,
я понимаю, это все-таки весна, а значит, будут сны. И птицы,

и что-нибудь хорошее, а по-другому, слышишь, просто быть не может.
Напишешь мне два слова, как  живешь, что в личной жизни, как работа,
надеюсь, все в порядке? Странно очень, мне ты на полжизни стал дороже.
Я молча улыбнусь. Порадуюсь. Весна. Менять на туфли боты,

и это несмотря на грязную посуду на столе, дурные сны,
на очень скучный реферат, его до завтра бы успеть мне допечатать,
на то, что ты уехал. Я поплачу.  Дома никого нет. Хочешь, позвони.
А можешь без звонка приехать. Не забудь с собой – ты обещал – мне радость.