Мне вчера приснился сон...

Холодная громада дикого кирпича Новой Голландии отступила, отгородилась набережной Адмиралтейского канала, как русский Алькатрас. Мост через Мойку, шумный и грязный, выводил к раскуроченной дороге со вздыбленным асфальтовым покрытием. Будто припорошенные многолетней (жаль, а хотелось бы сказать многовековой) грязью бюсты античных героев венчали классический забор, гремящие драндулеты проносились по кочкам у въезда на Адмиралтейские верфи.
По непонятным причинам ухоженный, а, может, просто не заляпанный пыльными брызгами особняк бежевого облицовочного кирпича с большими окнами украшала недвусмысленная масонская символика. Говорят, дальше по Английскому проспекту есть еще один такой или что-то в этом же духе. Правда, скорее всего, он менее чистый. Этот же, в котором мистические тени из окружения государя ступали по замысловатому наборному паркету, где будто чья-то невидимая рука отодвигает белую невесомую тюль, собранную в многочисленные складки, где нет запустения, но есть пустота, молчаливо ждал своего часа, расположившись на удобном местечке у моста.
Мне вчера приснился сон: Потсдамская площадь и Бранденбургские ворота в Берлине затянуты строительными пленкой и лесами, кругом лежат штабеля готовой к укладке брусчатки, дождь размывает песок. Смешно, правда?