Стежок

Странное чувство.

Грубая жесткая кожа заставляет с силой нажимать на иглу, чтобы проделать отверстие. Кровь на пальце. Прочная нить тянется длинными стежками. Черная кожа, черная нить, блеск стальной иглы. Темное небо, мрачная, покрытая льдом земля, мертвый свет холодных звезд. Глупое, мучительное дело, но я его продолжу. Я замерзаю. Мне жутко. К счастью, внутри еще пока есть тепло. Правда, только для себя. Больше никому не хватит. Не беда. Стежок за стежком дело продвигается. Сшить воедино две разорванные вселенные! Успеть, пока великий космос не превратил зверей в статуи. Пока миры не взорвались в отчаянной попытке остановить наступающую пустоту. Пока далекое, невидимое мною солнце не исчерпало себя, пытаясь согреть ледяную бесконечность вселенной, в которой живут странные создания, ищущие смысл своего существования. Мы живы, и я продолжаю.

Продолжаю то, во что сам, кажется, не верю. Но пальцы чувствуют иглу и кожу и делают новый стежок. Очень похоже на игру в самообман. Больно. Я ловлю пальцем мокрые дорожки слез. На вкус напоминает кровь. Внутри трепещет. Хочется тепла и покоя. Я устал жить между мирами, устал соединять несоединимое. Мне осточертело любить. Но что еще я могу делать в этой жизни?
Стежок, стежок, опять стежок.

Можно песню погорланить.
Интересно, станет ли хоть кому-то лучше от этого? И нужно ли это тебе? Ладно, стоп сомнения! Чего-чего, а веры у меня хватит на двоих.
Стежок, еще стежок.

А может для всех будет проще и лучше стать частичками Хаоса? Не пытаться придать форму смутным чувствам и туманным желаниям. В контексте априорной бессмысленности нашего существования, от которого далекие-близкие назойливо и безнадежно ждут определенности, создавать отношения и называть их, потом, любовью - глупо. Проще быть свободными.
Но я делаю новый стежок. Глупость и идиотизм это по мне.
Стежок, стежок.

Но что там, все-таки, с тобой? Жива ли ты? Хрен поймешь. Спросишь впрямую, ты промолчишь. Можно, правда, через отражения. С ними тебе как-то проще. Но в них легко запутаться. У отражений появляются свои отражения и даже тени. Перестаю видеть тебя. Заснешь/умрешь, а я так и буду беседовать с призраком. Ты обижаешься, что я не понимаю происходящего с тобой, но как можно чувствовать находясь столь далеко?
Стежок, снова стежок.

Возможно, не столько эта работа жива мною, сколько я ею. Моя душа давно больна всеми мыслимыми болезнями. Ну и черт с ней! Одиночество будем коротать работой. А там - будь, что будет.
Стежок, стежок, стежок.