рассказ

Ты же знаешь, что мы не созданны друг для друга, но очень друг другу нужны. Нужны с самого первого поцелуя, хранящего память теплого вкуса солнечных каромелек, с самой первой лжи: "Мы встретились потому, что иначе не могло быть".
Прошу тебя, отойди от окна. Зачем смотреть на снежную морось, бешеной круговертью осыпающую обманную оттепель, и думать о том, как бы было хорошо обратиться этим бессмысленным и тающим на лету нечто? Ты говоришь: "Это похоже на смерть. Весны не будет".  Но совсем скоро прийдет настоящая весна…
И мы будем спросонья жмуриться в большое окно,  от утра ставшего похожим на полотно импрессиониста, на безответный и брошенный свет и слушать шумное дыхание слезливой весны, влетающее из открытой форточки. Вдалеке за кардиограммой конусообразных крыш будет исчезать пурпурным рассветом ночь, а небо, вновь набирая легкость воробьиных стай, потопит в себе вслед за звездами мечтанья романтиков и бездельников. Обрадованный лукавым солнцем город, начнет сушить асфальтовые бока, а сквозь размякшие снега примутся пролезать нежно-зеленой щетиной газоны. Всё как всегда потянется за жизнью, безвозвратно убегая в будущие минуты.
Но лишь наши часы теперь работают в отдельном измерении, и бесполезно их переводить, и их опаздывающее на полжизни время стало нашим временем, и только для нас верным, а может быть и единственно. Хотя нам некому это доказать. Люди, хронически запахнутые в холодные плащи депрессий, будут и дальше греметь резиновыми  сапогами по лужам к станкам, а мы укроемся навсегда в тишине, заговоренной староверческими сухими молитвами, и будем делить с тобой всё то, что осталось: корку хлеба, надежду да черную боль прокаженных.
И не стоит теперь спорить об уюте семейного камелька и верблюжем одеяле…