Боль ребенка

Мне больно, больно, больно…
Я стою на острой вершине иглы и она будто пронзает  меня насквозь. В каждом пальце по маленькой иголке.  В глаза – яркий свет, в уши – гул морской волны.  А внутри – тишина и ноет ребенок: « У-а-а-а, у-а-а….»
Я согнусь пополам, скрещу пальцы, вопьюсь ими в колени.  « Бо-о-ольно, бо-о-о-ольно…» Слезы горячо обожгут щеки.  Надо идти, надо идти бороться с болью, чтобы не плакал внутри ребенок.  «Потерпи, маленький».
Губы пересохли.
Я сейчас встану.
Стоит лишь вдохнуть немного глотков колючего воздуха комнаты, где боль захватила всё.  Я в этом воздухе.
Движения мои лишь прибавляют ему боли, каждый шаг заставляет ребенка кричать и царапать стенки.
Глоток воды и кусочек белого яда. Я погружаюсь в мягкую ткань дивана.
Он, маленький, борется с душащей смертью. Кричит, бегает по эластичной клетке. Но скоро он снова сядет и будет ныть.
Он умрет, заполнив маленьким тельцем внутреннее моё пространство.
Боль ушла. Мне спокойно теперь. Я рассыплюсь на миллион маленьких частичек и усну.