Склеенные воспоминания...

 За окном к стеклу примерзла отрицательная температура. Колючки холода проникают в каждую щель, но что-то, что собирается округлой каплей внутри, согревает и робко покачивается на лепестках моего пустоцветного "я", сообщая о том, что очень трудно собрать на бумажном листе, о том, чего никогда не следует забывать, о той поре молодости, когда ты молод настолько, что от твоего желания на небе проступает солнце...(холод одинокого вечера)
 Студенческие годы. Счастливейшая пора. Несколько лет идеалов, растраченных в торопливом упоении порочной всевозможностью...Эра знакомств, период женщин, воспоминания которые саднят, как в то утро, которое тут же стало прошлым.
 Запах общаги(острейшая ностальгия), длинные коридоры, трехлитровая банка кислого пива, пугливые желания, запах тайны от которой перехватывает дыхание где то в области живота.
 Звон гитары, эхом тающий в тесной комнате с обнаженными стенами и оживающий у костра с еще одетыми...
 Память о той, которая могла быть единственной, если бы не было другой...
Потрясающее ощущение связи, бесконечный праздник,прерываемый разве что сном. Отчаянные и дерзкие выходки не имеющие никакой связи с горечью или сожалением.
 Похмелье...
 Веселое...
 Тяжкое...
 Грустное...
 50 литров пива(на пятерых)))
 Ящик,два водки...
 Ее золотистые колени, не такие стройные, как те белые, но такие же нежные...
 Эти совершенно сумашедшие ночи на природе,где запах костра смешивали в пластиковом ведре с тоником и спиртом. Когда время бежит незаметно, подгоняемое огненной влагой. Здесь у костра ее можно пить медленно и быстро, с открытыми и невидящими глазами, отражающими последние всполохи позднего заката, закрыть глаза и видеть огонь, от которого чуть покачнуться темные силуэты деревьев и ты начнешь петь как угодно, говорить что угодно и смеяться над чем угодно.
 Мы сидим вокруг костра, деревья слегка покачиваются и мы смеемся над чем угодно, поем и снова смеемся; огонь медными бликами играют на женских ногах, глаза темнеют от движения ночи, а в небе, чуть прикрытые легкой пеной летних облаков, переливаются звезды.
 Вода в реке сладковата на вкус после спирта. Серебристые звуки гитары сливаясь с теплым дымом костра парят над нами. Головокружительный запах полей плетет вокруг сложные узоры, в которых медленно тает костер с позабытой всеми картошкой. Наши голоса становятся глуше, те, кто еще не спят, ощущают ночные звуки. От нагретой солнцем земли тянуться нити тумана,путающегося с полевыми цветами. Нагретые костром плечи еще пахнут солнцем...

1998