Переход

Москва. Середина марта. Оживленный пешеходный переход на Садовом кольце.
Солнце пытается греть, люди - перейти дорогу. Чуть позади ждущих зеленого света стоят двое. Горит красный.


- Посмотри, они постоянно оглядываются на нас.
- Кто?
- Люди.
- Какие?
- Да все...
- Мне кажется, или они над нами еще и смеются?
- Они смеются, потому что мы не похожи на них, им неуютно, вот они и хихикают.
- Ага, круто, а я то все время хохотал, потому что не мог отличить одного из них от другого, наверное, мне перед ними тоже немного неудобно...
- Смотри, я сейчас шагну на дорогу и половина людей ломанется за мной на красный.
- Не надо, это жестоко.
- Пожалуй, что ж, тогда давай смотреть в небо, как будто там что-то есть.
- Вот это круто, давай. Ух ты, там и вправду самолет. Интересно куда это он?
- Думаю, как обычно. В Индию.
- Гляди,  заволновались, но некоторые пока не решаются посмотреть наверх.
- Конечно, всю жизнь смотреть вниз и мне бы стало страшно
- Ты не они, хотя кто знает, без них, наверное, не было бы и нас. Хотя мы здесь, конечно, ни причем.
- Да, я так тоже думал.
- А теперь?
- Теперь я предпочитаю думать поменьше.
- Что-то произошло?
- Мне в какой-то момент показалось, что между нами нет никакой разницы...
- Хм, страшный сон!
- Знаешь, а они ведь даже не знают, сколько полос у зебры и как долго горит красный свет.
- Ну да, зато в отличие от нас у них есть отпуск.
- Отпуск - реальная штука, я точно знаю, но нам-то его никто никогда дать не сможет. Кстати, а ты не помнишь, зачем мы тут стоим?
- Ждем
- Чего-то специального?
- Зеленого света, что бы перейти улицу.
- Мне нравиться зеленый цвет,  светофор - вообще классная вещь, ставили бы их просто так, как фонарные столбы, неплохо смотрелось бы. А зачем нам ее переходить-то?
- Кого?

?!…..!?

- Может, по мороженному?