Мир простыней

Знакомое ощущение безисходного ужаса заполнило всё моё существо. Да. Опять страшно, больно и хочется кричать. Посмотри утром на свою кровать: подушка - немая свидетельница ночных кошмаров, одеяло - в складках которого бесконечная бездна страха, микромир, разрушенный движением руки. На простынях отпечаталось твоё тело. Чувствуешь, они ещё хранят его тепло, их складки - график твоих ночных метаний, когда сознание, освободившись от оков мозга с его логикой и рациональностью, уходит в мир иллюзий, только ТВОЙ мир, где всё подчинено законом, придуманными тобой. Но сон всего лишь суррогат того, настоящего мира, в который ты стремишься попасть. Ведь сон - это непременно пробуждение, и вот ты уже должен думать, делать что-то, когда всей своей сущностю ты ещё там, где тебе хорошо. И не важно, холодно там или жарко, волны или пламя - ТВОЁ - самое главное. Тень, посмотри на меня - ведь ты тоже часть этого чужого мне мира, ты зависишь от света, от меня. Ты бренна как бренно всё вокруг и моё тело в том числе, без которого тебя тоже не будет. Не станет света, не станет меня, вообще всё исчезнет - закончится отмеренный срок существования в земном измерении и исчезнет. А знаешь что останеться? Мои волны. Мне смешно, ведь волны-то останутся, да вместе с настоящим Я, а всего остального не будет. А излюбленная тема всего живого - смерть и это не патология, живя в этом мире, ты более или менее знаешь законы его существования, а вот что будет потом - мучительная тайна. Но ведь это же ясно, как ясно то, что христианский загробный мир - просто сказка. Ведь будет то, к чему ты подсознательно стремишься - одиночество, всё остальное лишь фон, декорация. А пока сиди каждое утро на своей кровати, отдавай ей часть тепла своего тела, и пусть ты не знаешь но твой будущий путь уже предначертан. Где? На простынях.