Журналист на банкете

Ик... ик… ик… и когда же принесут десерт? Что за праздник без десерта?!
А хозяйка ничего, в смысле – ничего хорошего – кривая, хромая и на меня как-то странно поглядывает. Небось заметила, как я под пиджак бутылку коньячка умыкнул, и теперь зарится на нее… Придется весь вечер осыпать комплиманами ее стряпню…
Домик у них симпатичный: калитка кованая, ставенки резные, окна расписные, сени новые – кленовые. А в чулане – хлам! Хм…  Из достоверных источников известно – это «добро» со всего двора собрали. Раз не видно, значит, как бы и нет ничего.
Где мой йогурт? Вон тот корифей из-за бугра уже вторую банку уминает, а мы, местные, что, без йогурта останемся?! Вот и в вояж нас не берут который год… А – ладно! Этого с севера все равно по Потемкинским местам повезут, пусть порадуется, бедолага.
Ну, хоть пряник принесите. Что, и пряника нет? Только кнут. Вот так всегда! Как?
Ик… ик… ик… и кнуты уже кончились?