Аура

Ля-ля-ля… музыка сфер… музыка крыш… Шорохи улиц…. А, бред, маразм. Никакого порядка ни в мире, ни в голове. Опять иду ночными улицами, не вижу ничего нового – настроение такое. Вернее, состояние. Не настроен я сегодня видеть новое, да и просто радоваться жизни не настроен совершенно. И какого черта понесло меня на эту прогулку? Хрен его знает… Традиция, понимаешь, такая. Традиция – не традиция, а, скажем честно, на полном автомате, в состоянии абсолютной прострации выполз я из офиса и пошел куда глаза не глядят, но ноги исправно идут. Если я что-нибудь в чем-нибудь понимаю, то вон за тем поворотом будет бар со средней кухней, так себе выпивкой, но вполне демократичными ценами. Зайти туда, что ли? Пивка там… Или водочки…. Не, на фиг. Напьюсь ведь, все на том же автомате, а оно мне надо? Домой, домой, принять душ – и баиньки. Или все-таки пивка? А, подкину монетку. Подкинул, не поймал: покатилась моя пятирублевочка по тротуару в темноту. Надо догнать: данная отдельно взятая монета – это не только треть пачки сигарет, но и гадальный инвентарь, инструмент поддержки принятия решения… Бегу в темноту. Вот она! Решка! Пиво… ой!
Рядом с монетой как бы невзначай обнаружились мужские ноги в напрочь растоптанных ботинках и крайне мятых серых брюках. Бомж, что ли? Да нет, характерный запах отсутствует… Медленно поднимаю голову: надо мной стоит старик. Поднимаюсь, глядя на него… Нет, не старик он, лет 40, не более. Морщины – не от возраста, это опыт, боль, водка, наверное… Очки. Довольно изящные, надо признать. За ними – добрые, беспредельно усталые глаза. В следующий момент взгляд цепляется за волосы – длинные, вьющиеся, седые.
- И… извините… - первое, что приходит мне на ум, это то, что я с ног его едва не сбил, и стоит попросить прощения. Следующая мысль заставляет меня покраснеть: - Вам, наверное, монетка нужна? Берите, я уже выяснил, что хотел. – Протягиваю пятерку. Он берет. У него, оказывается, потрясающе красивые руки – узкие кисти, длинные пальцы музыканта или художника. Я делаю шаг назад, в это время над нами вдруг включается фонарь. Десять панических секунд я не вижу ничего. Потом глаза привыкают к свету, страх уходит: незнакомец не сдвинулся с места. Да и не может такой человек быть убийцей, разбойником и так далее. Теперь я еще вижу, что он чудовищно горбат: под плащом топорщится целый Эверест…
Я не успеваю додумать, догадаться, понять – он заговорил. Голос его мягкий и какой-то треснутый одновременно, и при этом совершенно ускользающий от цепких клеток памяти. Я слышу его, и понимаю, но никогда не запомню.
- А что это у тебя такое с аурой, друг мой?
- А что у меня с аурой? - опешил я.
- Ее нет. Так не бывает. Или ты привидение?
- Да нет, вроде бы…
- Вот и мне так не кажется… Ты умираешь?
- И не собирался… - Нет, надо все-таки быть настороже: кажется, он маньяк…
- Вот и мне удивительно. Ты молод, выглядишь достаточно живым, а ауры нет! Непорядок!
- А что, без ауры… нельзя?
- Почему нельзя… можно. Только… как? Вот чего не понимаю! Чем ты собираешься воспринимать окружающий тебя мир в отсутствие ауры?
- Как это «чем»? Глазами, ушами, руками, носом…
- Ушами! Нет, подумать только – глазами! Тебя что, не учили в детстве, что «главного глазами не увидишь»?
- Но…
- Поверь мне, с аурой все гораздо лучше. Не проще, нет. Но… не знаю, как сказать… Ты живопись любишь?
- Да…
- Кто из художников тебе нравится более всего?
- О, много кто. Бердсли, Ван Гог, Матисс, Ренуар, Дали, Брейгель…
- Возьмем для примера Дали. Вот… - он порылся в карманах плаща, вытащил оттуда засаленную репродукцию. – Вот «Corpus Hypercubicus», известнейшая его картина. Посмотри на нее.
- Мама дорогая! Правый куб больше! Это что, подделка?
- Это отсутствие ауры. Ты не замечаешь прекрасного, ты видишь лишь рациональное.
- Но позвольте! – У меня нашелся шикарный контраргумент. – Вас-то я разглядывал отнюдь не с рационалистических позиций…
- А вот здесь аура как раз ни при чем, - вздыхает он. – Меня рационально рассмотреть в принципе невозможно. Ибо я – существо по природе своей иррациональное. Я ангел.
- Как… ангел?
- Мне снять плащ и крылья показать? Прости, но я староват, здесь холодно, да и крылья, боюсь, выглядят не Бог весть как – он тоскливо глянул на небо.
Тут я вспомнил, что смотрел недавно дурацкий фильм про парочку ссыльных ангелов.
- Что, сослали? – я искренне сочувствовал ему.
- Нет, работа у меня такая… Опека, пригляд и все такое… - он совсем погрустнел. – И более того, я тут так прижился уже, что обратно не тянет. Там все по-другому.. Не лучше и не хуже…
- И каково это – быть ангелом?
- Это очень больно. Ну, да что я тебе банальности рассказываю… У тебя там что выпало? Решка? Ну, так пошли, что ли, в этот твой кабак, угостишь уставшего ангела…
Мне как-то расхотелось пить. Не имеет значения, настоящие у него там крылья, или бутафорские – грустно мне как-то стало. Я выгреб из кармана все деньги, какие там были, отдал ему.
- Нет, я лучше домой пойду. А ты – ты иди, выпей… За мое здоровье, за мою ауру, за что хочешь.
- Спасибо…
- Не за что. Я пошел?
- Да, прощай, спасибо тебе. И постарайся обзавестись аурой поскорей. Ладно?
- Я постараюсь. Удачи. – Я повернулся и торопливо зашагал к бульвару. На душе творилось вообще хрен знает что. С одной стороны, там продолжали бушевать все стрессы, доблестно накопленные мной за последние дни, с другой там же примостилась сумятица от странной этой встречи с как бы ангелом. А потом я представил, как он зайдет сейчас в кабак, устало закажет ну, поллитру там, огурчики, может, какие, пару сосисок… И будет напиваться, молча и целенаправленно, ибо бесконечна и неподъемна миссия его, в чем бы конкретно она ни заключалась… Мы, люди, такие существа, что с нами легко не бывает по определению… А потом он напьется и упадет, и официанты, или кто там, попробуют его поднять, невзначай сорвут плащ, и увидят пару поникших крыл… Тихая какая-то, светлая грусть завладела мной, вытеснив все прежние переживания и мысли – слишком мелки они рядом с безысходной тоской ангела.
Навстречу мне послышалась песня. Не лихая, и не разбойничья, но знакомая и приятная. Высокий женский голос выводил ее легко и правильно, но вместо уместной чуть депрессивной грусти в голосе сквозила радость, и это не вызывало чувства диссонанса.
- I don't care if it hurts
I wanna have control
I wanna perfect body
I want a perfect soul
I want you to notice
When I'm not around…

При свете фонаря я разглядел певунью. Она была прекрасна! И нет таких слов, чтобы описать ее, не придумали еще таких слов. Я вспомнил слова ангела: если я, человек без ауры, вижу прекрасное – значит, передо мной ангел.
- Здравствуй, ангел!
- Это ты мне? – прервав песню, смеется она. – Какой я на фиг ангел? Я так, погулять просто вышла…
- Поешь ты здорово. И выглядишь отлично.
- Спасибо.
- И все-таки ты ангел.
- С чего ты взял?
- С того, что ты прекрасна. А я так устроен, что прекрасными вижу только ангелов.
- А остальных уродами?
- Нет, просто никакими.
- И кто внушил тебе эту милую чушь?
- Другой ангел… минут десять назад.
- И где он сейчас?
- Полагаю, надирается в кабаке неподалеку…
- Интересный досуг… Знаешь, ты меня заинтриговал. Ну, допустим, я ангел. Хорошо. Приятно, черт побери. Но знаешь, у меня нет крыльев…
- Видимо, бывают и бескрылые ангелы…
- О’кей, убедил. А подарю-ка я тебе что нибудь… Хочешь?
- Не знаю… А что ты можешь мне подарить?
- Абсолютно все, что угодно! Для меня нет невозможного, я же ангел, не забывай!
- Подари мне… ауру.
- Ауру? Да не вопрос! – Она сняла с плеч рюкзачок, развязала его, картинно достала оттуда нечто невидимое, швырнула мне: - Лови!
- Поймал! – я принял правила игры: схватил и натянул невидимую материю поверх своего бренного тела (по крайней мере, именно таково мое представление об аурах). – Спасибо!
- Не за что… - рассеянно и как-то сумрачно отозвалась она. – Кстати, имей в виду: у тебя левое колено испачкано, а на правом ботинке шнурок вот-вот порвется… Все, чао. Я пошла…
- Подожди! – меня осенило: причина резкой, внезапной перемены в ее настроении – аура! Она просто отдала мне свою! – не надо так! Возьми обратно!!!
- Да пошел ты… - и она торопливо направилась в сторону кабака, где напивался мой недавний собеседник. Я не нашел ни сил, ни аргументов, чтобы ее догнать. Остается только надеяться, что все с ней будет хорошо… И все-таки она – ангел. Я в этом не сомневаюсь. Боль – наша участь. Так, что там – шаги? А ну-ка, посмотрим, кто там у нас в ночи шляется? Добрый вечер, гражданин, эзотерический патруль, предъявите-ка вашу ауру… - ерничаю, издеваюсь, глумлюсь. Потому что мне стыдно. Я сегодня обокрал двух ангелов.
Я слышу музыку сфер. Я слышу музыку крыш, стен, водосточных труб – в каждой песчинке, травинке живет своя музыка. А во мне еще живет этот мой бред, потому что  я не знаю и никогда не узнаю, что же со мной произошло. Но одно запомню точно, потому что это логично и похоже на правду: ангелом быть очень больно.