Не мое

    Резкий запах перегара заставил проснуться. Сильный, отвратный запах задолбавшего перегара.
    Восемь утра, серо, мрачно. От храпа бухого соседа, вернувшегося в четыре утра, - голова, словно из текстолита. Только я лег спать – приплелась эта пьянь, весь в крови, - подрался с кем-то. Пока укладывал – у самого весь сон пропал, затерялся в клубах тошнотворного запаха, а что делать – сосед ведь...
    Взял сигарету, вышел на балкон, чтобы не слышать крепкого храпа, нацепил наушники.
My dying bride…
    Что я тут делаю, в этом социальном болоте? Среди этих тупых рыл технарей, для которых все счастье – прийти с универа и нажраться в говно. А потом, наутро просить таблеточку от головной боли, которая почему-то преследует. Затем заверения, что больше ни-ни. Пить бросаю! А толку-то?

  Где моя Ирландия? Где вольная песнь волынок на горных уступах, клетчатые пледы, тартаны, лей-ны?
Где золотоволосые девушки в льняных зеленых платьях, высекающие кейли до бойкого пота разгоряченных тел? Где?
    Где-то там…
   
    Сигарета исчезла. Ей хорошо, вот была тут – а вот уже в другом месте. Где? – да где угодно, только не здесь. Мне до нее так далеко! Захотелось освободить еще одну от тягости.
Вот и курю.
 
       
    Chce weczne partrzec na deszcz!
    Chce slychac piesence wiatry kolo jeziora Loc Eskalott!
    Partrzec dymy ogni na Beltain…
   
Может завтра будет по-другому?