Октябрьские сумерки ложатся быстро. Только старые вороны, восседающие на верхних ветвях давно облетевшего тополя, еще зорко бдят по округе. Вглядываются в дальний опустевший лес, так и не ставший им домом. Вглядываются в излучину реки, по которой тащится из нездешних краев последняя баржа. Вглядываются в серое небо, рассыпающее белые мокрые крупинки. Холодно.
Подлетел молодой честолюбивый ворон и взгромоздился на самую тополиную маковку. Ветка дрогнула, ворон взмахнул крыльями, но не слетел, крепко вцепился. Покачался и затих – нос по ветру – под осуждающие взгляды своих степенных теток.
Все сидят, ждут. Вот придет хмурая ночь и скроет зеленую рубашку озимого поля, крутолобые залысины правого берега, темную вену реки-труженицы. Вороны вздыхают.
Пора, пора подаваться поближе к людям.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.