Бутерброд с макаронами

Черные мысли заели как мошки, семена офсетных голосов в паутине недомолвок, болото визжащих зеленых трупов лягушек, тонущих в тине безделья и вакуума мыслей. Бездействие. Откат. Остановился чтобы оглядеться и увидеть вокруг животную силу трясины. Превращаюсь в водоросли, плаваю, впитываю крепкую влагу, втягиваюсь в густую воду. Наотмашь отбиваюсь от счастья, экспериментирую с агрессией, душу в себе волю костлявыми длинными пальцами, я вижу свет. 

***

Знаешь, я пытаюсь вести дневники, но не потому что мне нужно излить траханую душевную боль, эмоции, мне не с кем поговорить и я одинокий глупый уже не тинэйджер – совсем не поэтому. Я путаю с того что со мной происходит и учитывая что моя кратковременная память работает нестабильно, мне приходится все записывать. Да эти вспышечные воспоминания ничего не стоят, но порой они мне кажутся важными. Было бы грустно упустить информационную сторону своего подросткового бытия. Странно, но я все еще считаю себя гипертрофированным молодым человеком, возраст которого не перевалил за второй червонец. Двадцать. Как-то таксисту предложил подвезти меня за «пятнарик», он спросил, как бы я сказал двадцать. Я стормозил тогда, но сейчас бы я сказал два десюнчика.
Шамиль сегодня рассказывал про сисадмина-вегетарианца в Рупорте, которого все дразнят «пирожком с макаронами». Несчастный веган никогда не познает прелести свиной отбивной или гренок с кофе. 
Я жду тебя очень сильно и мне это не нравится. Когда я ожидаю трепетно чего-нибудь обычно я разочаровываюсь. Ты меня не огорчишь? Может больше не стоит тебя боготворить, принцесса Сью.