Ода ветру Мотоциклам посвящается...

Нет… тебе никогда этого не узнать и не увидеть, а главное не почувствовать.  Тебе никогда не пить шампанского и чувствовать как леденеет кровь, от избытка адреналина в ней. Твоей жизни не знать, что такое настоящий ветер, и не понять, что такое его обогнать. Твоему телу  не изведать риска и для тебя не существует слова экстрим. Ты – обыватель. С тобой всегда надежно и спокойно ты не летаешь по ночному городу с неземной скоростью и не являешься объектом желания  безбашенных девиц.  Нет, это не ты.. Не с тобой я схожу с ума от прилива крови к кончикам пальцем, не с тобой я готова петь всю ночь напролет о ветре.  Ему. И его второй половине. Той что иногда выходит из под контроля словно обузданный ретивый конь.  Словно дорогая шлюха, словно море в шторм, словно порше с откидным верхом.
Он… он поблескивает на солнце, раззадоривая одним лишь видом.  Приглашая испытать чувство неподвластное времени, пролететь под звездами быстро сделавшись с ним одним целым.  Его сердце ковшом черпает кровь и заставляет работать тело.  Оно шумит и всегда заставляет других слушать его и с завистью смотреть вслед…но иногда оно умирает. И покорно спит похожее на затаившуюся силу.  Оно спит мечтая о безгранично длинной дороге  о серпантине гладком словно лезвие дорогого мачете. Еще чуть-чуть и оно просыпается…
В его бездыханное тело когтями вонзается мучительно подлинный дух свободы, приторно сладкий  вкус победы. И он летит навстречу времени, навстречу бесконечности, превращая дорогу в оду ветру.

А я сижу сзади и не чувствую под собой земли, не дышу этих воздухом, не живу в этой галактике… и вижу перед собой лишь тебя твоего коня и потрясающий закат, цвета карамели. Я не чувствую холода ночи, не смотрю на часы, не вытираю слез, слетающих с моих глаз из-за встречного ветра, проникающего в мои волосы и мужскими руками запутывающего их.  Я вижу перед собой небо пурпурного цвета и серую ленту дороги, превращающуюся в голубую мечту…