и было слово

Когда-то очень давно, я споткнулся об тишину, потому что  однажды я выбрал себе в собрата молчание. Но наверно было бы глупо, если линия моей жизни всегда была прямой словно трасса - Питер-Москва. Случилось так, что мне пришлось повернуть налево, а может и направо. Неважно. Это условность.
 (Хотя… Веришь ли ты что наша жизнь складывается из них, или мы преследуем какую-нибудь  цель? Да и вообще, думал ли ты когда-нибудь над выражением «преследовать цель». Она что бежит? А мы как ее догоняем)               
 И молчание так и было бы моим коньком, если бы не она.
 (Сколько процентов составляют наше существование другие люди? Кто-то ответит 50%,  женатый – 80%, холостой – 40%, одинокий скажет – ноль…  а я скажу тебе 99%, твой один процент – твое тело…)
Она была хрупкой словно хрусталь. Мечтательной. И смотрела не глазами, а сердцем. Когда я увидел ее впервые, она пела.
(Впоследствии ты узнаешь, что простая песня про ветер, заставила тебя отказаться от 99% себя.)
…и в моей голове началось  кораблекрушение, и было страшно, и светло… Я подошел, зная, что визит грозит штормом. Плевать. Ее голос окутывал мой разум пеленой слов, сложенных в рифму. Безопаснее было бы сделать кляп. Ей или мне – нет разницы.
(Было сложно вспоминать слова, которыми не пользовался тысячи лет, дней, секунд.  Но ты сумел. Рот двигался с помощью разума. И еще чего-то…, ах, да того мощного потока тепла, исходившего от Нее).
…она протянула руку, и вновь посмотрев за борт на бесчувственно глубокое море, рассказала о себе.
(Веста, как героиня романа Драйзера…)
Весть, весть, весть… В голове вертелось, но не хотелось вспоминаться. Черт с ним. Мне не хотелось говорить с ней, я не умел. Мне просто было необходимо ее присутствие.
(Как иногда важно сказать, простить, вернуть, держать… ты не мог. Хотел  - не  хватало слов. Человек, сковавший  признания, прощения, наставления, указания, восклицания внутри тебя пудовыми цепями, был ненавидим тобой. Твое отродье приносило горе.)
- останься.
- ты славный. Почему?
- не могу сказать.
- не знаешь?
- нет. Просто не могу.
- скрываешь?
- не могу.
- не хочешь?
- нет.
- что нет?
- да!
- что да?
- ничего… впустую
- надо бежать, не то уберут трап. Прощай! Мы увидимся!
(Вот так. Три минуты словоблудия. Ты мог быть рядом  с ней. Твоя каюта могла бы пропахнуть ее запахом полыни.)

  P.S. Я преподаю в университете. Теперь  по иронии судьбы я – профессор филологии. И каждый раз просыпаясь утром, я думаю, что сегодня мне снова не удастся купить билет на корабль, который поплывет в прошлое. Как много я могу сказать сейчас, как много способов убеждения, наказания, признания, просвещения. Зачем теперь?  Теперь могу понять только то, как жизненно необходимо единственный момент сделать себе подвластным. Словами. Потому что  не всегда можно сделать это поступком. Не удержать  за руку.
У песен нет рук…