Фотограф
«…это страшнее прыжка с крыши», страшнее ножа под горло, для тебя это страшнее взрыва над головой… Ты все еще рисуешь ее. Глаза, волосы, а поверх лица, черная линия наискось. Она разделяла ее лицо на настоящее и прошлое. На ее лицо с тобой и без тебя. Ты закрашивал его постепенно, заштриховывал черной ручкой.
Я пристально смотрела на тебя, пытаясь запомнить лицо, чтобы воссоздать твой портрет. Первый раз в жизни я пожалела: Почему я не художник? Ты хорошо одет, ты наверно фотограф или художник, у тебя нарушена координация движений. Ты все еще неустанно повторяешь слова песни. И смотришь на ее фотографии устало-больными глазами. Я думала, кто она тебе, хотела отвести твою боль, которая сквозила в каждом движении. Нет сомнений – любимая. Крупным планом лицо. В профиль. Анфас. Русые волосы, пустые глаза. Ты смотрел на них преданно-верно. Я видела тебя впервые и ревновала. Я хотела бы услышать от тебя хоть слово. Мое имя. На руке кольцо. Я уставилась на него как маленькая девочка, оно приковывало взгляд и внимание. Ты видел это. Тебе было плевать. И я придумала тебе историю любви, чтобы не ревновать и «придумано» узнать тебя получше:
«Она отвернулась от тебя, чтобы не было мучительно больно, тебе уходить, а ей провожать тебя, смотреть как тебя засыпают землей».
Мне было легче сделать тебя заманчиво-одиноким. Владеть твоей тайной и разделять твои переживания.
Свидетельство о публикации №203051800168